HOTELMOLOTOV

108 - Light on Last Life

2008-08-08T22:28:00.004-03:00

What is this universe? What make i here? I´m not Godhead!
Por este motivo estou me dagradando a cada instante, meu corpo se deteriora pela poeira do tempo, lastimável ver minha vida escorre por entre os ares vitais...
One exit...
Knowledge, is the fortune! busquei em vão minha felicidade em coisas fúteis. Agora meus pés nâo pisam a mesma terra e todos os aromas atravessaram meu cérebro como um raio x.

The Supreme Is Infinite And Therefore Cannot Be Fully Comprehended God is beyond the reach of the senses, beyond words and even beyond the mind. Being Infinite, He cannot be brought within the compass of limited knowledge. One cannot know how He directs the senses, mind, etc. However, He does not remain altogether unknown, but is not completely known because of His infinite nature. He is unique, distinct from and Superior to all known things manifest or unmanifest. He cannot be known through speech, mind, eyes, etc., but knows all that is known through these and regulates them. He is immanent in all the jiiva-s and directs them, but He is not identical to them.

Me enganaram dizendo que eu também era Deus!

Those who think that they know Him fully do not really know Him, as they have not comprehended His Infinite nature. On the other hand, those who think that they do not know Him fully, know Him, as they have realised His Infinite nature. The knowledge of God to the best of one's ability is adequate for one's salvation. The presence of God as the Inner resident and controller of all is brought out by an interesting story of ahaMkaarakhaNDana (humbling the pride) of Agni, Nasikya Vayu and Indra in this Upanishad.

Tapas, Dama And Karma -- Means Of Spiritual Progress The Upanishad concludes its teaching by stating that tapas (penance), dama (subduing the senses) and karma (prescribed action) are the means to obtain spiritual knowledge. The Vedas, Vedangas and Mimamsa constitute the source Literature of philosophical inquiry.

The exposition of the sarva-prerakatva and the sarvottamatva of the Supreme Lord is the key note of this Upanishad. E a chave para sair deste mundo material. Amor transcendental...

Fala o autor

2008-08-08T22:22:00.003-03:00

Este trabalho literário continua, porém não estará mais disponível todos os capítulos seguintes. Estaremos postando aleatoriamente alguns capítulos.

Se você estiver interessado em conhecer todos os capítulos do livro completo entre em contato comigo pelo email, ou deixe um comentário no post. Estarei entrando em contato.
Este livro estará disponível em e-book. Ainda em progress.
Por enquanto, boa leitura.

Capítulo 43 – O Alvo

2008-06-09T17:35:00.002-03:00

Enquanto aguardava qualquer reação através do trinco da porta, um girar da maçaneta ou um arrombamento. Ele, encostado na parede ao lado da porta, deixava escorrer pela tinta clara riscos de suor de suas costas sem camisa.

Depois de alguns cinco minutos nesta tensão Fausto não ouvia mais som algum ecoando no corredor. Bruscamente abre a porta e olha de forma cortante para o lado direito e, do outro lado, no final do corredor em frente ao clarão da vidraça que refletia alguma luz forte viu alguém caminhando em direção à sua porta. Encostou suavemente o trinco e virou a tranca. O som dos passos aumentava enquanto mais se aproximava da porta. Ele parecia estar ouvindo este alguém do outro lado dizendo para si mesmo: 343. É aqui.

Toctoctoc.

Fausto não pensou em nada, apenas agiu como impulsionado por uma corrente elétrica e um choque cerebral.

- Quem é? Perguntou ele.

- Sir Rama. Senhor, por gentileza, gostaria de lhe informar que terá que trocar de quarto ainda hoje, disse a voz do corredor.

- Como assim. Por que terei que trocar de quarto?

- Estamos recebendo mais alguns hóspedes e não há mais nenhum quarto triplo. Teremos que usar este 343. Sinto muito senhor.

- Está bem. Em dez minutos deixo o quarto.

- Sim senhor. Eu volto para conduzi-lo ao outro quarto, senhor.

Ele não quis entender como outras coisas que ele não fazia questão de entender. Coisas banais que ganhavam um ar de estranho quando ocorriam não ao acaso, mas premeditado por algum ser mal intencionado.

Que loucura é esta?! São dez e cinqüenta e quatro da noite e este maluco quer que eu troque de quarto! Pensou alto Fausto. Dirigiu-se para a janela dos fundos de onde vinham vozes que se mesclavam com o som escuro sombrio. Debruçou-se olhando para o que acontecia nas diferentes vidas que vinham a sua vista. Casais curtindo na mesa do bar. Algumas pessoas e grupos de amigos saindo do shopping. Outros jovens bebendo e fumando debaixo de algumas árvores. Ao se distrair um pouco com as cenas Fausto nota com surpresa que havia no para peito, bem no canto, um mini binóculo bushnell. O que faz isto aqui? – exclamou, alguém deve ter se esquecido. Vou curtir vendo de perto tanta demência. E olhando pelas janelas notou algo muito estranho. Mais estranho do que qualquer coisa que já avia visto. Não só estranho como também suspeito. Num bloco a frente, num andar abaixo ele viu um grupo de homens (quatro ou cinco) gesticulando e portando armas. Um, apoiado numa mesa com uma luz focal ao centro segurava um objeto que Fausto consegui identificar como sendo uma granada e uma enorme dinamite de seis gomos. Meio que sem saber se era isto mesmo que estava vendo, ele tirou duas vezes o binóculo dos olhos tentando certificar-se. Mas era isto mesmo. Ele então passou a tentar ouvir pelos gestos da boca o que diziam: amanhã, workshow, cálidas, terrorizar, morde. Até que notou a presença de um tal que chegara fazendo com que todos parassem o que estavam fazendo e se dirigiram a ele como que esperando alguma novidade. Um deles vai até a janela e olha em direção a Fausto e chama outros dois até a janela. Quando Fausto percebe o que havia acontecido já era tarde. Um deles saca o revolver e atira. Os estilhaços do vidros da janela jogou Fausto no chão que deixou o binóculo cair no pátio. Ele estava bem. Sem ferimento. - Agora entendo porque estava tão aflito. Tenho que correr. Lá fora alguns gritos pareciam ter notado os tiros, mas eram apenas gritos de celebração que calaram a dor sonora do disparo.

Agora só há um verdadeiro problema, eles sabem que vi algo a mais do que deveria, concluiu Fausto. Correu para arrumar suas coisas. Jogou tudo dentro de sua mochila e na pequena mala. O laptop já estava no bag. Abre a porta e no corredor avista o homem chegando até ele. Aquela luz forte no final do corredor já estava apagada, o que dificultada poder identificar quem estava se aproximando. Ele então acende a luz defronte sua porta e tentando demonstrar calma fecha com a chave.

- Não precisa trancá-la, caro senhor. Disse o homem olhando para dentro dos olhos de Fausto enquanto levava a mão à cintura.

Era a mesma voz. Sir Rama. Mas na luz Sir Rama era o mesmo que havia entrando na sala onde estavam os atiradores. E tarde ou não, Fausto havia entendido o que estava acontecendo. Nem só de monotonia vive-se a vida. Todo o jogo estava montado. Fausto era agora a peça principal que deveria ser liquidada.

Capítulo 42 – A Virada

2008-06-01T11:21:00.001-03:00

Tentando, sem perceber, cumprir o motivo de sua vinda - como havia revelado ao recepcionista -, ele inevitavelmente pensou em sua vida até o presente momento. Não foi longe. Limitou-se ao momento em que chegou à porta do hotel. Como se nada do que vivera antes realmente tivesse existido. Um ponto crucial. Diante de tanta frivolidade todo o vivenciado era um simples deixar para trás.

- Este momento é o mais importante de toda minha vida! Tudo está nele..., os ruídos e afazeres mórbidos do hotel, da rua lá fora, das satisfações e desesperos de cada um que ao longe, dentro do hotel, ouço enquanto todas as minhas esperanças se resumem numa última respiração.

Ainda imóvel no mesmo local de sua origem, Fausto identificou sua perplexidade diante do inesperado.

– Estou prestes a morrer!

- Mas que garantia tens tu de permanecer até o próximo chá? Perguntou sua mente.

- De que não serei o que havia planejado para mim mesmo. De que o viver se estabelece na poeira leve e imperceptível do tempo despreocupado, do tipo de poeira que se acumula delicadamente sobre os livros, sobre a escrivaninha e o laptop. A poeira que sem necessidade alguma cobre a alma, cega os olhos e entorpece a determinação.

Não era outra coisa que motivara a resposta de Fausto a não ser o breve medo atravessado de relance pela fechadura.

Capítulo 41 - A Fechadura

2008-05-17T08:58:00.002-03:00

Do lado de fora, pela fechadura da porta, alguém acompanhava cada detalhe do drama mental enfrentado por Fausto naquele momento. O brilho da luz, talvez do sol ou da lâmpada do teto – a pessoa que estava sacando pela fechadura não estava consciente do horário, se dia ou noite –, mas o que importava naquele contexto era saber o que se passava na existência de Fausto. E isto ela estava conseguindo detectar. Tudo estava tendo efeito, como já era de se esperar.

Rumores no corredor. Ela, a pessoa espiã, sem intenção esbarrou sua testa na porta, provocando certo estrondo. Uma dor brilhante e memorial chamou a atenção de Fausto. .

Eu não sábia o que era, mas diante de tantos imprevistos e suspeitas encontradas neste hotel, o mínimo que eu pude fazer foi dirigir-me à porta e preparar-me para o pior. Como sabemos, este mundo é um local de perigo a cada passo. O calor agora toma conta de todo o meu corpo e meu sangue ferve numa circulação explosiva. A situação toda traz à memória cenas de filmes terroristas, mesmo que eu não tenha a menor atração por filmes sensacionalistas de holliwood. Um cheiro de morte apavora meus sentidos enquanto minha saliva desce seca pelas traquéias. Duas alternativas eu teria neste momento: ou concretizar minha sensação de morte, que segundo um velho sábio da índia o ser humano pode pressentir a chegada de seu momento derradeiro, assim como os animais pressentem a chegada de seu executor assim que entram e sentem o clima do matadouro; ou entender que tudo não passou de um grande delírio alucinatório causado pela própria atmosfera esquizofrênica do mundo material e, consequentemente, deste hotel miserável.

Espaço Místico no Tempo

2007-07-21T21:32:00.000-03:00

Um universo na ponta dos dedos

E os pensamentos de Estefânio passa pela mente de muitos amigos. Para onde estamos indo? Quem está dirigindo? Como vim parar aqui?

Assustada com suor e saliva, Anna fechou os olhos e pensou em Krishna...

Capítulo 40 - A Beira

2007-06-24T06:24:00.000-03:00

De si mesmo. Estefânio olhou para seus pés e por alguns instantes sentiu algo quente correndo por suas veias, começando pelos pés, que agora estava descalço e pisando no assoalho quase frio da madeira envelhecida do quarto onde se hospedara. Um calor estranho e sugante. E ele pensou: ‘estou sendo arrastado por algo, para dentro da boca do tempo, que está me devorando como um pitbull violentado por seu dono. Estou sendo devorado e nem mesmo meus sentimentos tem peso dentro de mim, nem mesmo meus pensamentos ganham asas douradas e voam para fora desta gaiola elementar, nem mesmo minha voz ganha os ouvidos de cada célula e átomo varrido pelo tempo. O que me resta é apenas deixar este sulco brutal de sucção sugar-me por todos os poros até os ossos da arquitetura de toda a minha vida. E eu que nunca pensei em morrer, que sempre acreditei ser eterno diante deste grande rio que flui feito vento e tempestade. ’

O sangue continuava quente até sua cintura. Suas mãos começaram a se umedecer ao entrar em contato com o seu rosto. De seus olhos saiam lagrimas sem sabor. E os segundos ganharam uma eternidade para se concretizar em cada movimento. Ele não estava morrendo, mas sua mente acreditava no óbvio: estou morrendo!

Capítulo 39 - A Crise

2007-06-15T13:47:00.000-03:00

Abate-se a qualquer momento. Como uma incompatibilidade entre a forma e o conteúdo. Mais claramente dizendo, entre o corpo e a alma. Mesmo estando tudo aparentemente em seu lugar ainda sentia minha mente em completa desarrumação. Era como se houvesse vislumbrado um tornado rasgando todos os meus pensamentos. Uma triste lembrança de impactos passados em anos luminosos e vespertinos. Lembranças de cumes idealistas varrendo antigos dias. Músicas, poesias, pinturas e bicicleta.

Capítulo 38 - A Gripe

2007-06-10T06:44:00.000-03:00

E pensando nisto, com meus sentidos ligados por todos os lados, fui aos poucos recobrando minha lembrança daquele quarto. Um vento gripal arrepiou os pêlos sobre a pele do meu braço. Era a janela semi-aberta, por onde, além de uma risca de vento, entrava também alguns sons de vozes que ainda estavam discutindo sobre o que fazer.

Realmente o quarto não tinha mais aquela mesma aparência de ontem a noite quando cheguei. Notei isto como um insight tardio.

Caminhando até o lavabo (nome que instauram como se fosse uma faculdade inata dos seres humanos nomearem os objetos para assim se apoderarem dos demais que se posicionam como não instauradores de nomes ou classificação lingüística) notei que havia algo estranho não no quarto ou na cama, mas em mim.

Certa labirintite tomou conta da minha direção. Parei sem relutar com as condições de uma marionete. Mas, lá no fundo de minha consciência notei que não havia – assim como no quarto – nada de errado, apenas tinha a impressão real e comprovada pela física ou pela filosofia vedanta de que meu corpo estava ficando fragmentado em cada partícula da realidade que me cercava. A porta, o trinco, a chave, o chaveiro só com uma argola, a luz amarelada no teto com algumas teias de aranha, a parede com algumas trincas. Sim. Para onde eu olhava com meus olhos pesados sentia que ficava um pedaço de minha carne, pele, células e vontades grudadas nos átomos daquele espaço. Senti certo medo de que seria engolido pela realidade brutal da vida. Mas, como um solitário observador dos picos de minha própria alma, sabia em verdade que tudo aquilo era uma realidade revelada apenas em poucos segundos, ou instantes escolhidos por Deus, para que algumas almas – não digo escolhidas, mas selecionadas numa longa busca por conhecimento – possam vislumbrar a realidade inerente de cada um. O que quero dizer é que não era eu mesmo que estava permanecendo em fragmentos de uma realidade externa e purificada por ilusões. Era apenas a realidade historicista deste meu corpo. Eu estava e ainda estou ausente deste corpo como Ser real. Quero dizer que eu, como alma espiritual, não estava me fragmentando, estava sim testemunhando a ternura com que a existência material nos envolve dentro de seu ventre aquecido e confortável – ilusório.

Assim como estas linhas que agora redigo palavra após palavra. Não digo que sou eu. Acredito que são apenas fagulhas momentâneas que saltam fora deste corpo regido pelo tempo historicisado pela necessidade de expressar o que senti neste exato momento (que na verdade antecedeu o momento que liguei o laptop para escrever estas anotações).

Por mais absurdo que possa parecer não me veio à memória as recentes vivencias com Anna Lívia Plurabelle, mas a explosão de Sther. Mesmo assim, deixei meus pedaços renunciadamente espalhados por todo o quarto, hotel, pessoas, olhares, ruídos, pensamentos, ruas, desejos e mortes.

Capítulo 37 – A Prece

2007-05-18T03:51:00.000-03:00

Nadie está contento y sin embargo no hacemos nada por cambiar las cosas porque no sabemos qué es lo que podemos hacer, no sabemos cual es la solución porque no la hay, la única solución, y aunque parezca absurda, es vivir en una dulce ignorancia, ser un iluso, un estúpido que no piensa ni ve más allá que lo que alcance su mirada. No aspirar a nada más que las migajas del pastel que caigan en tus manos, y ya está, ser un conformista, sin apenas voluntad ni decisión, una especie de marioneta que ni de moverse se preocupa porque ya hay otros que se encargan de ello.

E assim abri a porta sem mais nada. Apenas me lembrei do barulho infernal que os ratos faziam no teto da recepção, quando cheguei. Eles também devem estar ou terem pensado o mesmo que eu, só que de um outro ponto de vista: o de um rato. E por que não considerar diferentes pontos de vista, já que inconscientemente passamos por todos os corpos e espécies de vida? En todos como marioneta que ni de moverse se preocupa porque ya hay otros que se encargan de ello. Não? Agora, sorte minha. Diante da porta, prestes a ser aberta e poder ver do outro lado. Tristes cães e demais. Black dog, black dog. Felizes são os pavões no mundo espiritual!

Capítulo 36 – A Medida

2007-03-07T10:06:00.001-03:00

Sem dúvida, ver o desenrolar da realidade de Estefânio Dedalus é o melhor meio de analisar os intervalos entre a mente e a ação do ser vivo condicionado pela energia material. Embora ele estivesse lutando contra esta força. E não digo isto como guia de uma análise teórico-literária. A seqüência incompleta e descontínua na história nos mostra as brechas semióticas da alma revestida pela morte.
Estefânio pensou: com certeza ela esperaria por um milhão de dólares do outro lado da porta. Eu espero Deus. E o mesmo pensou ela, dele.

Capítulo 35 – A Genealogia

2007-01-23T01:47:00.000-03:00

A esta altura eu já não sabia se Anna Lívia realmente existia ou era criação da minha mente. Pois, a exacerbada maneira como apresenta o problema, é muito instigante. Com seu hálito congelante, esta garota, paralisa a circulação de meu sangue, graças ao niilismo radical de sua interpretação. Mas isto era bom para meu entender. Seu niilismo alimentava minhas convicções divinas. O que para ela era o fim eu via como o inicio negado de uma idolatria injetada em seus DNAs. Idólatras por instinto, convertem em incondicionados os objetos de seus sonhos e interesses. A história não passa de um desfile de falsos Absolutos, uma sucessão de templos elevados a pretextos, um aviltamento do espírito ante o Improvável. Eu entendi como sendo tudo criação limitada das ideologias humanas. E ela não conseguia ver além do Homem. Além desta porta.

Eu disse a ela: podemos estar orgullosos de lo que hemos hecho, pero deberíamos estarlo mucho más de lo que no hemos hecho. Ese orgullo está por inventar. Igual que la aparición del Crucificado dividió la historia en dos, esta noche acaba de dividir en dos mi vida...

Capítulo 34 – A Porta

2007-01-14T05:18:00.000-03:00

Estefânio levou sua mão esquerda. Ela cruzou o ar quente do quarto sem diálogos. Foi até a fechadura que brilhava por trás de algumas impressões digitais. Qualquer coisa poderia haver do outro lado. Ele engoliu seco e girou o trinco. Não havia mais nenhum barulho do lado de fora.

Há um tipo de literatura criado, ao lado de outros gêneros (como o epistolar e o retrato), na segunda metade do século XVII, nos salões mundanos franceses, estava voltado para o conhecimento do comportamento humano. Realizava-se nestes salões, por intermédio da criação destes textos, uma espécie de psicologia dos sentimentos humanos. Não se trata ainda de uma psicologia científica como aquela que nascerá no século seguinte com Christian Wolff (1679-1754), mas de uma instigação ao conhecimento do homem por mecanismos estritamente racionais, sem recurso à experimentação empírica e à comprovação estatística. Tratava-se de um exercício intelectual sagaz e de uma desconfiança perspicaz quanto aos verdadeiros motivos, intenções, sentimentos do homem, escondidos por ele em função de sua vida em sociedade, dos costumes, da moral, do próprio desejo de estima social. Trata-se de textos de poucas linhas.

Além da preocupação psicológica, havia a preocupação moral, com os costumes. Uma página, no máximo. Nunca, um sistema completo de idéias, de uma exposição exaustiva de um conceito.

São apenas riscos da razão. Nestes relâmpagos, a intenção dos autores era fazer seus leitores pensarem, e não mais um pensamento pronto. São textos de pensamento propositalmente inacabado, lacunar, evasivo e sedutor. No século XIX, Nietzsche fez-se herdeiro desta tradição francesa. Muitos de seus escritos são conhecidos como aforismos. A meu ver, máximas morais e aforismos constituem-se em um tipo de escritura muito propícia ao desabrochar da capacidade reflexiva. Neste limiar encontrava-se a mente de Estefânio diante da porta e seu enigma.

Capítulo 33 – A Decisão

2007-01-07T22:01:00.000-03:00

Até quando temos que ser fanáticos? Até quando temos que ser bárbaros assassinos dos sentimentos humanos mais simples e puros? Até quando temos que viver como uma alma encarcerada por carne, ossos, sangue e uma mente midiológica? Até quando temos que aceitar as imposições de autoridades envenenadas pelos modos da natureza material? Até quando temos que nos basear numa realidade inventada para nosso conforto ilusório e benefício econômico de personagens invisíveis aos olhos do cidadão comum? Até quando temos que nos submeter às leis e regras de castração intelectual apenas para poder ter um pouco de liberdade dentro deste hotel miserável?
Questões que podem dar uma guinada na vida de qualquer indivíduo que ainda esteja com o mínimo de sanidade não infectada pela luta desidentificatória da rede de pesca dos meios de comunicação e fabricação de intelectuais enlatados. O livre arbítrio já foi discutido por filósofos e apresentada perfeitamente por grandes sábios indianos. Nosso livre arbítrio se resume ao espaço de uma cabine de avião. Ou ao terraço de um hotel. Muito limitada a vida? Depende de como você escolhe seu caminho.

Hotel-molotov: Trayadvaita - writer and terrorist

2006-12-31T07:45:00.000-03:00

Hotel-molotov: Trayadvaita - writer and terrorist
http://astangayoga.blogspot.com

Capítulo 32 – A Indecisão

2006-12-31T07:39:00.000-03:00

Era o que se passava. Como decidir por algo? Estefânio Dedalus realmente não sabia o que decidir. Seria a vida de escritor fadada ao fracasso e morrer sem últimas palavras. Toda a sua vida estava prestes a estilhaçar-se pelo chão de vidro e ainda assim sem saber que direção tomar. Olhou para a direção que seus olhos estavam se dirigindo, vendo que eles estavam à toa no espaço, a procura de uma meta ou qualquer coisa assim. Como uma bolha de sabão, sensível e atraente até que o tempo a extermine entre os átomos de hidrogênio e oxigênio.
Um passo em falso e tudo acabado. E o tempo não espera por ninguém, nem mesmo que seja para um leve suspiro de madrugada.
Seu futuro estava ali parado, cada segundo mais distante e quase inalcançável. Apenas contemplativo e soluçante. Pensou na possibilidade de não assumir a culpa, já que Anna Lívia Plurabelle era muito bonita e inteligente. No seu nível, claro. Sua mente modelava os corpos de diferentes modelos famosas em questão de frações. Ela era uma belíssima mulher. De passarelas, propagandas e out-door. Mas foi apenas pensando nisto que ele decidiu que não havia por que correr um risco tão inútil. A vida é curta e feita de momentos únicos, diferente dos dias de um rio que corre sem parar e nunca sendo o mesmo, pelo menos em sua realidade líquida.
É assim que estou vivendo nos últimos dias. Em completa incerteza e deixando tudo incompleto. Posso ver que nada está indo até o fim. Minha vida está fragmentada em milhões de palavras. Será esta mesma a vida de um escritor..., morrer sem últimas palavras? Pensou em silêncio enquanto se dirigia em direção à porta, já voltando seu olhar para o mundo físico de temperatura e aromas indesejáveis. Anna permaneceu parada, receosa do pudesse ocorrer, já que seus planos haviam sido frustrados.

Trayadvaita - writer and terrorist

2006-12-25T15:13:00.000-03:00

Nada a declarar, apesar de minha recém aparição, após ter encontrado um outro vaishnava (britânico) que também produz ficção devocional.

Notas do Autor (...)

2006-12-25T07:35:00.000-03:00

"Nós não damos conta de até que ponto a história é ficção. O passado em grande parte é uma invensão dos vivos. A história é um monte de coisas fabricadas. Não há fatos de verdade."

Um certo toque de Burroughs, mas sem a famigerada alucinação das drogas - apenas a vibrante técnica narrativa hiperrealista. Uma pitada de humor escraxado - tipo Amis, mas com mais atitude anti-social. Uma avidez de WillSelf, mas com teores de engajamento filosófico.

Certamente a narrativa é uma inimiga da razão e uma terrorista da web.

Hotelmolotov é uma denúncia das atrocidades feitas em nome da arte e do desfrute ilusório para o prazer fugaz de ratos e baratas.

Qual é a sua história, meu amigo?

"O mundo é um romance!"

No hiper texto, a energia é um autor nômade.

Nada vele a pena se a alma não é atômica.

Capítulo 31 – A Cadela

2006-12-25T07:32:00.000-03:00

Veio à memória de Estefânio Átila, a cadela de seu irmão. A última vez que ele a viu ela estava muito mais velha do que imaginava. Ela o olhava com olhos gastos pelo tempo e latidos. Seus pêlos estavam mostrando os cabelos brancos que a qualquer momento seriam instalados nos pigmentos capilares de sua cabeça.

O ponteiro de segundos do seu relógio havia dado milhares de voltas até aquele momento, até que Átila tivesse envelhecido, até que os dias e as madrugadas tivessem corroído as batidas de seu coração canino, pensou ele, relembrando enquanto tentava definir como resolver sua situação humana com Anna Lívia. Sim. A cadela era mais amiga num sentido, apesar da baba que ela sempre deixava nos braços e nas mãos, ela era sempre amiga e vegetariana. Mas e Anna Lívia? O que ela era? Havia conhecido ela há poucas horas e agora.

Agora estou com esta garota no meu quarto. Na minha cama. Querendo que eu a jogue no inferno com roupa e tudo, pensei. Mas meus pensamentos pareciam tomar o volume de uma pirâmide em proporção e sonoridade. Senti medo de que ela ouvisse meus pensamentos, então deixei de lado a idéia da cadela de meu irmão e pensei em como resolver logo esta situação para que eu pudesse o mais rápido possível sentar-me e cair em escrever até não ter mais condições. Era disso que eu precisava e não de comida, papos sem custo ou sexo para gastar o tempo. O famigerado tempo que consome tudo e todos, até mesmo Átila.

Como ler a história dela?

Capítulo 30 – A Limitação

2006-12-16T15:01:00.000-03:00

(Estefânio, enquanto olhava para uma formiga carregando migalhas de pão, talvez de um outro hóspede que esteve naquele mesmo quarto anteriormente). Por que não me falas de tua felicidade e não fazes mais que mirar-me?, o animal talvez desejasse falar-lhe: porque esqueço a cada instante o que quero responder.
E se assombrou duplamente: em primeiro lugar, frente à atitude imóvel do animal a fitá-lo, exatamente como o fazia antes da formulação de sua pergunta. Era como se nada houvesse ocorrido. Em segundo lugar, frente a si mesmo e à sua própria incapacidade de esquecer, à sua ligação apegada ao passado. Ainda assim, esse tempo decorrido e repleto de lembranças vergará seu corpo, dificultará seu passo, como um fardo obscuro e invisível. Ele também se emocionará ao ver a criança que, nada tendo ainda a lamentar, vive entre o presente e o passado, entrega-se a seus jogos com venturosa inconsciência.
É apenas uma formiga, Estefânio! Está maluco? Anna pensou ser uma estratégia. Na verdade era isto misturado com a ansiedade de escrever. De não ter que suportar sua falta de individualidade vulcânica.
É, um diálogo impossível por palavras. A partir de então, os rumos da história adquiriram uma complexidade e variedade estimulantes: a história, a geografia, a lingüística, a psicologia, a antropologia, a matemática, poemas, palavras, canções, contos, romances, dramas, signos, paisagens, formas de cultivo, ervas daninhas, eclipses da lua, exames de pedras feitas por geólogos, análises de espadas feitas por químicos, religião feita por homens e dúvidas apresentadas por deuses e santos.

Capítulo 29 – A Beira

2006-12-12T19:06:00.000-03:00

Ele ainda pensava, tentava, sobre sua vida de jovem escritor.The rejection of classic realism then is closely related to his feeling that the present era represents a deterioration in the quality of living. E posso dizer, passar a viver a vida de um cão de madame. The prophesy of my dreams, of a terrible secret: vamos morrer inesperadamente! Ou melhor e mais filosoficamente dizendo: vamos sair desta roupa a qualquer momento.
Marco Aurélio contava a história de uma velha que ficava feliz e se esquecia de seu estresse sempre que ouvia relatos sobre o fato de que todos irão morrer. Uma grande filósofa popular e campestre. O que é um fato. Então quero me preparar para sair com pompa, como um escritor feliz por não ter recebido nenhum prêmio literário nem ter feito parte da Academia do Imortais das Letras Banais.Mas neste momento a situação era crítica e Anna Lívia necessitava de atenção. Uma atenção que incomodava e cortava a individualidade de Estefânio Dedalus.

Capítulo 28 – A Cara

2006-11-10T05:10:00.000-03:00

E bem que os animais têm seus próprios instintos. Eles sabem, na lógica primitiva e peluda deles, o que é melhor para eles. Se não se bicam saem logo na briga para acertar as contas. Já o Homem não. Morre de estresse, mas mantém sua límpida educação hereditária, mesmo quando pensamos nos teenagers incapacitados e sempre alucinados numa prateleira de hipermercado ou numa vitrine de shopping center, buscando a melhor atitude de um vestuário mtv. E crescendo nesta mentalidade eles serão seguramente os futuros pedestres que passam por você sem olhar na cara e dizer um bom dia, olá, como vai seu dinheiro e sua vida espiritual?
Mas, mesmo em tal limitação, com o tênis já velho e apertado, Estefânio sabia disso e pensava a respeito, com a nitidez de uma lente de dez graus.
Olhe, não se preocupe Anna. Deve ser um destes hóspedes do ap ao lado querendo saber o que estamos fazendo. Mais um frustrado voyer.
Sabe que eu estudei em catorze escolas diferentes, mas minha madrasta foi quem teve um papel decisivo na sua vida. Deu-me livros para ler, fez com que eu me interessasse pelo ofício de escrever e conseguiu que ele entrasse para a universidade. A minha adolescência foi deitada vendo o tempo passar numa página cheia de letras e frases, a conversar, a ouvir os d.r.i e a arranjar namorados. Boca fina foi o meu primeiro namorado a sério e seco. Tinha este apelido, pois era feio, tinha um mal karma, era apegado, não tinha barba bebia igual uma mula velha, um bafo de onça. E ainda por cima era ateu. Sua boca era como um risco vermelho e reto. Ele me disse um dia que eu fui a mulher por quem ele se apaixonou perdidamente. Não podia estar sem mim. Ele era divertido, intenso, romântico. Estava a espera que eu o deixasse a todo o momento. Por isso, passei todo o tempo que estive com ele, completamente na minha. Acho que é assim que funcionam os relacionamentos humanos verdadeiros. E mesmo nesta condição acho que não sou tão educada a ponto de cumprimentar um desconhecido vagando pelas ruas.
Estefânio notou entre os pequenos brincos e os olhos pintados de cinza escuro, parecendo madrugada mal dormida com as pálpebras abertas, que no fundo Anna Lívia estava numa leve crise de identidade. Suas palavras agora batiam nas paredes de seus ouvidos como que vermes verbais solitários e a procura de um espectador ou de um muro de arrimo. E é assim mesmo. Sem psicologia ou sentimentalismo ortodoxo, mas a pura realidade dos jovens frustrados. Ansiando pela carne suada e envelhecida. Molhada pela intensa ansiedade.
Ele lembrou-se de um diálogo com sua avó.
Quando fico sentada sinto mais forte a dor nas costas, talvez eu vá ao médico hoje.
Pode ser gazes, um mal jeito no banho, um mal estar ou... uma tristeza por eu estar indo embora!
Você não quer colocar os temperos no molho do maçarão? Desconversou rapidamente, ela.

Capítulo 27 – A Trilha

2006-11-02T15:01:00.000-03:00

Claro. O que está se passando com este romance (?), vocês devem estar se perguntando. Uma análise mais pausada e verão que os dois (Estefânio Dedalus e Anna Lívia Plurabelle) estão presos num hotel de quinta categoria onde todos os funcionários são pagos para controlar seus hóspedes com requinte e estupidez de um francês educado. Este hotel é o sistema fechado, condicionado e estúpido que rege o mundo material em que vivemos, é o próprio mundo fechado e ignorante. Os dois estão apenas questionando o que normalmente nós não fazemos e aceitamos como tudo bem, assim mesmo. Nada de sexo, drogas e aborto. É apenas uma sátira de humor sombrio e bronzeado entre nos dois – a realidade de cada um de nós. É apenas uma seta que indica por onde podemos sair sem nos queimarmos no molotov deste hotel explosivo, de pessoas suicidas que não sabem o que querem nem o porquê.

Capítulo 26 – A Instância

2006-07-15T15:41:00.000-03:00

Um. We need all this vanity and egotism if you're going to write.
Yeah. You need that to get going, but were you creating a critique of vanity, that this was a contemporary problem?
Quer dizer sem um pouco de falso ego nada é criado na mente de quem escreve, e Estefânio ouvia o som na porta do quarto e olhava para os olhos corpóreos de Anna Lívia como se fossem os últimos instantes de sua vida. Pensando no que estava sendo criando dentro de sua mente naquele momento. Sempre que ocorria isto, ele se sentia angustiado por não poder se sentar ou mesmo em pé escrever as idéias que corriam soltas em algum lugar de sua imaginação. Enquanto a voz encobrindo o silêncio elétrico da alma ecoava “o que estamos fazendo aqui”. Sem resposta. E mais questões pessoais e de dentro.
It's a sad thing, but it's an inevitable thing. Writers are really like everyone else in that department. Although I think that everyone sees a bit of their own egotism in these extreme examples. But what are we going to do about being self-obsessed? Try stopping them. I don't think that they're any more self-obsessed than they used to be. I'm sure that people freaked in the middle ages when they had their mid-life crisis at age twenty-five. We know what we're going through. Não tão baixo, cabeça grande, corpo em forma, voz profunda e uma certa fisionomia de menino. Era o que via nele, Anna Lívia. Seu guia, agora.
A vida não é suficientemente interessante, necessito de um mundo paralelo. É triste. Porém é a verdade, é a minha vida. Só que isto não significa escrever como uma ilusão da realidade, muito pelo contrário, o que escrevo é claramente um artifício, um mundo próprio. Mas o que farei agora? Fugirei novamente para o banheiro e tomarei mais um banho para fugir deste sonho incendiário? Ou, espere ai! Será que realmente está ocorrendo algo do lado de fora desta porta? Dentro de mim? Ou dentro dela?
Anna Lívia já não suportando tamanha tortura quase infindável (na verdade a intolerância é o maior sintoma dos urbanóides integrados).
Calma menina, são apenas 10:47.
O que você acha que irá acontecer?
Talvez uma invenção, uma ilusão necessária para vender jornais e conservar o emprego de muita gente que come mídia, bebe imagens e arrota frigorífico. Quero dizer os Homens não mandam em nada!

Capítulo 25 – A Fisionomia

2006-07-09T05:45:00.000-03:00

A sala estava escura e esfumaçada com diferentes aromas asfixiantes. Cigarro, charutos e ganja além de um fétido cheiro de falta de banho da manhã, aquele conhecido de travesseiro babado. O gerente do hotel interroga alguns dos seguidores do seu mais prestigiado hóspede: Kalidas.

O gerente pediu uma descrição do cara e o fanático seguidor que tentara converter Estefânio e Anna Lívia se prontificou.

Ele é de vinte e poucos anos, cabelo escuro e despenteado, usa um óculos de lentes finas e retangulares, camisetas sem estampa, bermudas com furos até os joelhos e tênis velho, mas limpo.

Este “mas limpo” chamou a atenção do gerente de bigodes finos tipo cafetão de bordel. Ajeitou os óculos sobre o nariz de pimentão verde perguntou. Não é um rapaz que se diz ser escritor? Que está desde cedo com uma garota problemática pra lá e pra cá? Com certeza glorificando o deus do sexo diurno?

Deve ser ele mesmo, porque de manhã quando fui questioná-lo do por que não se aproximar do nosso amado mestre, ele estava com esta garota que, diga-se de passagem, é muito boa.

O recepcionista encontrou arquivados alguns dados. É o tal do Estefânio Dedalus que chegou ontem à noite aqui no hotel. Tô na cola dele, senhor.

É bom ele saber que aqui estamos controlando cada passo que ele der. E terá que consentir com isto além de respeitar nosso querido Kalidasa. Mas faremos diferente.

Após definirem como seria o tratamento com o casal acertaram o horário da conferência noturna do estúpido mestre Kalidasa.

Capítulo 24 – A Ferramenta

2006-06-09T05:08:00.000-03:00

Estefânio pensou “como temos todas as condições de raciocinar usando os instrumentos da filosofia (ele gostava de ler os filósofos clássicos, mas não tinha o menor saco para ler por mais do que doze minutos um autor), temos as ferramentas, coisas do tipo como sair de uma casa em incêndio pelo buraco do sótão sem ser queimado pelo fogo entre o telhado e a laje de cimento. Mais ou menos, temos as ferramentas, mas temos que saber usa-las. Não adianta eu ter todos os conceitos filosóficos e intelectuais no bolso furado da bermuda até os joelhos. Temos que saber aplicar. É, realmente nada vale toda teoria. É como um cego guiando um aleijado. É, é necessário trocar as ordens e o aleijado guiar o cego que sabe usar as ferramentas. Ela se foi Ginsburg & Derrida. De mãos dadas sem a menor culpa ou peso de consciência em não ter tocado o ponto central: o que estamos fazendo aqui. Claro, bem como poucos filósofos haviam pensado profundamente e sabendo usar suas próprias ferramentas. Um asno na beira do lago com sede mas que não sabe como beber água.
Pensando nisto ele disse lenta e arrastadamente até os ouvidos atentos de Anna: o que estamos fazendo aqui?

Capítulo 23 – A Camareira

2006-06-03T06:04:00.000-03:00

Nancy Jones. 34. Latina. Solteira e pouco atraente. Três anos no hotel. Neste dia acordou atrasada e com um aviso prévio de dispensa. Perderá um filho explodido no mesmo ônibus que Sther. Sem sol para ela hoje era a ordem real dos hierárquicos do hotel. Calabouço e cala a boca. Chegou até o 343. Colocou o balde de alumínio amassado de limpeza no chão. Sua vontade era de se desintegrar em átomos pelo corredor de seus sentimentos de felicidade de algum dia do passado. Pegou o pano com desinfetante barato que nem limpava muito bem e passou na mancha de sangue no formato perfeito de uma mão aberta expressando PARE! Algumas gotas de água ainda caíram pelo chão entrando pelo vão da porta quarto adentro, água com sangue seco e remolhado.

Capítulo 22 – A Atenção

2006-05-27T05:32:00.000-03:00

Manteve-se atento na reação dela com total predisposição para até mesmo cair num buraco escuro devido ao seu esquecimento. Foi a janela. Olhou para fora vendo em sua mente uma cena do tipo abrir a janela e acender um cigarro. Daí acordei da ilusão festiva e cheia de areia. Olhei para fora queimando com o sol pesado. Respirei fundo como um não fumante e voltei o olhar para Anna. Neste movimento senti todos os ponteiros de todos os relógios batendo seu tempo pressionado entre a espera e o atraso. Nos olhos dela. Um rio sonoro dançando a beira do silêncio. Apenas uma lembrança corriqueira de uma ex-namorada que agora está casada, com filho e gorda. Sempre meio chata como quase todos que fazem química. Ela estava numa esquina do parque central da cidade numa destas tardes que anteciparam o hotel. Mas tudo bem, foi apenas um relance quase relâmpago, destes que varrem a mente em segundos.

Não havia mais nada no quarto. Ele ganhara uma outra cor, meio verde, meio laranja. Até que percebi ser a claridade do sol comendo meus olhos.

Havia apenas um fluir sonoro, quase uma corrente elétrica conduzindo tudo para dentro dos ouvidos. Ambos estavam ouvindo este mesmo som que não existia em lugar nenhum a não ser dentro deles mesmo. Um território de silêncio onde paira todo o nosso ser sem falhas ou ansiedade. Estefânio e Anna pensavam ser isto um som da alma, mas ela não faz barulho ou o menor ruído, pelo menos é o que Estefânio sabia de suas experiências infantis de acordar cedo antes de todos e brincar escondido pelos quartos da casa, fingido ser bandido enquanto todos dormiam. Nestes momentos nenhum ruído era permitido e sua alma respondia com total obediência. Mas agora ele notara que não era a alma que estava obedecendo ele neste momento diante de Anna, sim ele é que estava parado e ouvindo as vibrações que saiam de algum ponto do espaço ao seu redor. E o mesmo se passava com ela. Uma sonoridade que acalma a mente como se estivesse ligada numa tomada de 110 volts. Nada mal. Ficaram curtindo aquele instante quase mágico e por inteiro. O quarto sem cor definida e um som ligando suas almas sem mais nada. Alguns minutos que foram na verdade poucos segundos e..., alguém chega até a porta e um novo e agora sim um barulho ardido e ameaçador invade sonoramente o quarto, a os ouvidos e o espaço reservado da mente.

Capítulo 21 – A Vitrine

2006-05-26T04:02:00.000-03:00

O céu da manhã já brilhava forte pela vidraça da janela empoeirada com cortina esfumaçada. O mormaço do dia deixava o quarto quente e aromaticamente abafado. Minúsculas partículas de poeira e ácaros viajavam pelo espaço limitado do quarto passando pelas pernas lisas de Anna indo até o teto. Os lençóis brancos da cama ganhavam na competição. Uma disputa calorosa mostrava que o maior exército de microorganismos secos era de lá. Aquele terrível e depressivo clima de manhã sem perspectiva definia perfeitamente a cara das expectativas anônimas. Como um vazio esperando por ser preenchido por qualquer planta murcha ou flor artificial. O som da cidade hoteleira manifestava lentamente seu ruído urbano matutino por entre os travesseiros sem uso. Fora o som de eletricidade que cortava o silêncio do quarto a voz quase rouca e gutural sai do fundo da garganta de Anna Lívia.
Antes eu era totalmente cética quanto a este mundo. Completamente a parte. Mas, ainda assim eu possuía toda uma convicção que me garantia esta minha postura anti-social e isto me fortalecia como uma maneira de ir contra este objeto de minha descrença. Hoje, porém, vejo mais forte minha falta de fé neste mundo, mas perdi minhas convicções. Vejo que minha descrença é agora sinal de minha fraqueza. Sou descrente deste mundo devido a minha fraqueza em tentar mudar algo ou até mesmo de lavar um copo ou um prato qualquer.
Vi neste momento toda minha roupa jogada no chão ao lado do pé direito da cama. Um amontoado que mais se parecia com cadáver esquartejado e enrolado numa trouxa suja. É fácil manter a sujeira como papel de anotações e bilhetes de passagens, tampas de canetas e clips; trocos e mais pedaços amassados de anotações pelos bolsos da calça. E mais um pouco as meias encardidas e a falta de algum aroma agradável exalando do corpo. Difícil é domesticar a mente na limpeza e tentar manter o quarto, a cama, o corpo e a mente limpa, brilhando como o sol envidraçado varrendo todo o quarto e os dois corpos entre os ácaros.
Ele então pensou em silêncio enquanto fachinava sua mente que era apenas uma questão de limpeza o problema de Anna. Era simplesmente ela limpar de sua mente toda esta sujeira que estava deixando ela engordurada por pensamentos fritos em óleo de soja - sabe quando coloca pastéis indianos (também chamados de samossa, e sem carne ou ovos, é claro) no óleo quente e espirra tudo pelos ares sujando a parede o fogão e o chão além do cheiro horrível que penetra nas narinas e na roupa. Imagine na mente o tanto de gordura que se acumula ao longo de horas, dias, semanas, anos e vidas. Tem que limpar.

Capítulo 20 – A História

2006-05-16T06:05:00.000-03:00

Então, Estefânio Dedalus manteve-se no canto da porta com os olhos em dobradiças prontos para analisar qualquer movimento em falso. Anna, sentada na cabeceira da cama ainda desarrumada pensava profundamente em todo o seu tempo desperdiçado numa tentativa frustrada. As rugas de sua insatisfação se igualavam à líquida insatisfação de Estefânio. Mas, realmente, ambos eram física, biológica, intelectual e espiritualmente diferente. Para ela apenas o tempo é que poderia resolver sua chama apagada. Lá de dentro ela diz: está tudo acabado! Vou embora hoje mesmo sem lhe dizer mais uma palavra!
Nunca tivemos nada além de trocas verbais ainda secas.
Mas isto já era o alimento para minhas esperanças de mulher. Precisamos de uma segurança e suas palavras embora não dirigidas davam-me isto.
Desculpe. Não era a intensão.
Ele então se aproximou dela puxando seu corpo pesado de pensar e vendo a si mesmo e a ela como dois montes de carne e demais elementos, não quis dizer mais nada, mesmo que a situação toda exigisse. Ela chorou mais um pouco sem soluçar e sem lágrimas. Mas, chorou. Ele sabia disso pelo menos. A dor feminina era diferente da de um animal urbano e metropolitano. O quarto parecia mudar de cor enquanto ela picava os olhos tentando se recompor e reencontrar seu equilíbrio mais racional dentro de um vidro de tubo de ensaio.
A menor unidade de tempo é nimesha. Esse é o tempo que leva para piscar os olhos. Quinze nimeshas perfazem um kashtha e trinta kashthas säo um kala. Trinta kalas fazem um muhurta e trinta muhurtas säo um dia. Trinta dias säo um mês. Cada mês divide-se em duas quinzenas lunares, shuklapaksha e krishnapaksha. Seis meses se chamam um ayana. Portanto há dois ayanas num ano. Trezentos e sessenta anos humanos são equivalentes há um ano para os deuses.
Estamos envelhecendo, disse ele enquanto ligava o laptop. E quanto mais esperamos por uma resposta de algo que não temos sequer a mínima esperança de recebê-la, pode crer que estamos deixado o tempo nos devorar com seus longos e instantâneos dentes de luz. Entenda que estamos aqui apenas como hóspedes, nos conhecemos e trocamos algumas idéias e nada mais. Daqui a pouco estaremos em outra história vivendo outras situações dramáticas ou cômicas e tudo isto poderá perder completamente o sentido que estamos percebendo agora. Qual o valor? Que adianta tudo isto se o risco é de apenas se enredar mais neste lamaçal?
De qualquer forma você vai continuar preso!
Mas sabemos da possibilidade de escaparmos deste samsara, quero dizer, deste cárcere. E isto depende de nossa atitude aqui dentro. Meu objetivo é sair desta droga ilusória, desta ficção onírica.
Por que você é tão egoísta a ponto de achar que apenas você tem este objetivo?
Mas somos individuais. Você tem o seu caminho tenho o meu.
E por que não nos ajudarmos?
Se você alcançar meus passos, pois não pretendo parar no meio do caminho, tenho pressa, o tempo é curto e a estrada é muito, muito longa. Se eu paro para te esperar podemos nos queimar juntos nesta ponte.
O que faço?
Venha junto comigo sem parar para ver estas vitrines e outdoors. Não deixe seus sentidos e sua mente ser bombardeada por estas armas mortais que infectam seu coração e sua consciência.
Ok.

Capítulo 19 – A Emanação

2006-05-14T07:07:00.000-03:00

E por quê? Eu tenho que escrever!
Realization means you should write, every one of you, what is your realization. What for this Back to Godhead is? You write your realization, what you have realized about Krishna. That is required. It is not passive. Always you should be active. Whenever you find time, you write. Never mind, two lines, four lines, but you write your realization. Sravanam kirtanam (ouvir e cantar ou escrever e falar - da língua sânscrita), writing or offering prayers, glories. This is one of the function of the Vaishnava. You are hearing, but you have to write also. Then write means smaranam, remembering what you have heard from your spiritual master, from the scripture. Sravanam kirtanam vishnoh. About Vishnu, not for others. Don't write any nonsense thing for any nonsense man. Useless waste of time. Vishnu. Write about Vishnu, Krishna. This is cultivation of Krishna consciousness. Hear, write, remember, try to understand. Don't be dull, dull-headed. Very intelligent. Without being very intelligent, nobody can have full Krishna consciousness. It is for the most intelligent man. So that intelligence will come if you try to understand Krishna. We have got so many books. Always try to understand Krishna. Escrever é deixar de si em cada palavra. A vida de escritor é um pesadelo do qual não se pode acordar. O pior é para quem acompanha o escritor. Ele precisa de solidão e multidão ao mesmo tempo. Ele não precisa de companhia. Mas precisa de audiência para falar sobre a alma e Deus. Eu realmente não sou um escritor, preciso de um pouco de solidão para pensar na minha situação atual dentro deste mundo inserido numa seqüência de fatos que estão me marcando como ferro em brasa caindo vermelho sobre meu coração úmido. Mas não posso me entregar agora à dor. Preciso de inteligência para tentar entender Krishna. Sempre, dia e noite.
Ele que me desculpe ou me perdoe, mas eu estou caindo dentro de mim e não aos pés deu uma simples mulher – não me importa se ela é Anna Lívia, Cindy, Loren ou...

Capítulo 18 – A Água

2006-05-13T14:51:00.000-03:00

As lágrimas sobre a pele molhada do rosto de história. Enquanto Anna Lívia caminhava para o banheiro para se lavar.
O que dói é o corpo. Este corpo. O que chora, ri, sente, corre da morte para a vida, uma vida sem substância e conteúdo é o corpo, este corpo. O que sente a ausência e o fogo da saudade; a loucura de nunca mais; o ardor de perder a oportunidade de mais algumas palavras ainda não ditas, mas que ficaram pairando numa fração de desejo e sentimento não jogado para fora, tudo isto é do corpo, este corpo de carne e sangue – como diz o padre na missa.
Mas a liberdade e o prazer intenso a cada novo instante; o amor nos raios do sol da sempre manhã que nunca envelhece ou entardece é a alma, livre de todo o condicionamento. Ela flui por diferentes terrenos, corpos e espécies; vidas, tempo e espaços. Ela não sente o que eu sinto neste momento.
Claro! Estou identificado com este meu estado mental e corpóreo temporário. Agora o que tem mais valor? O corpo temporário revestido de história ou a alma absorta na eternidade, conhecimento e bem-aventurança?
Ela sai. Volta ao quarto branco e desarrumado, pela manhã. Vejo nos olhos dela que terei que correr.
Mas não é o momento!
Não dá mais para adiar.
Tenho que fugir deste fogo luxurioso. Mas inda em fração de segundo vi como é complicado entender bem estes dois lados de uma mesma situação: o corpo e a alma, o eterno e o temporário. A vida e a morte. Na realidade há apenas o espiritual que envolve tudo, que tudo penetra e que tudo mantém. Este é o ponto de equilíbrio. A síntese da tese e antítese.

Capítulo 17 – A Flamboyant

2006-05-07T06:08:00.000-03:00

Ela se sentou numa cadeira. Em lágrimas. Calça preta. Blusa vermelha. Casaco branco. Muitas flores. Muitas pessoas. Numa tarde nunca esperada. Aqueles momentos eram como um pesadelo distante que eu esperava nunca chegar para mim. Uma experiência que não queria. Mas tudo vem como deve. Então pensei, há oito meses:
Parece que a morte está mais perto daqui.
Muitos pensamentos ruins e lembranças negativas vêm em minha mente.
O tempo parece tomar uma outra forma em minha vida sempre que retorno a este local.
Agora parece mais denso e pesado do que outras vezes.
O mundo é um local de passagem.
O tempo nos carrega.
O apego nos consome.
Os sentimentos baseados no corpo nos afogam com grande violência.
Agora, oito meses depois, tudo distante (um pouco mais). Mas o flamboyant floriu nesta manhã enquanto meditava disfarçado de transeunte hospedado na ilusão do corpo.

Capítulo 16 – A Terra

2006-05-04T21:56:00.000-03:00

Caminhamos até meu quarto. Ele ainda estava lá com cara de hospital. A terra muda enquanto a vida continua a girar sem parar. Novos atores entram em cena neste filme chamado realidade ou hotelmolotov enquanto outros saem sem que possamos impedir sua partida no meio da cena mais esperada... assim é o mundo material sob a vontade do grande diretor: a Suprema Personalidade de Deus (e Ele é muito legal, pois não se enquadra em nenhuma religião dogmática que conhecemos, mas está dentro do coração de cada ser vivo dando palestras, darshans, instruindo e derramando amor).

Capítulo 15 – A Estrutura

2006-05-04T06:39:00.000-03:00

Você quer dizer que este hotel é feito dos mesmos elementos que formam nossos corpos e...?
Sim! Terra, fogo, ar, água e éter. Somente cinco elementos que se combina com a mente a inteligência e o famoso falso ego. Bhumir apo ‘nalo vayur kham mano bhuddhir eva ca. ahamkara itiyam me bhinna prakrtir astadha. É isto! If one seriously studies the totality of all available information concerning the spirit, it will be seen that the Vedas, especially the Bhagavad-gita and the Srimad Bhagavatam, are the principal source of profound and scientific spiritual knowledge available. In these sacred literatures we find the oldest, most extensive, most complete philosophy. They alone are capable of answering all relevant questions pertaining to God and soul, how these relate to the universe and everything in it, and thus how we should behave for our highest benefit and that of all living entities. No other bona fide source so minutely presents descriptions of God, His names, His abode, His associates, His pastimes and His teachings. These teachings have no cultural, geographic or temporal limitations. If they did, they would not transcend the material and would thus not be fully spiritual, would not be science.
Estávamos iniciando nossa fuga do tendencioso hotel. Estranho que desde o início já senti que estava no local errado, mas tudo tem um por que. Conheci ALP e pude iniciar minha missão exploradora de consciências condicionadas.

Capítulo 14 – A Fonte

2006-05-01T06:54:00.000-03:00

Fim do café. Ela me perguntou.
Esta vibração é um conhecimento transcendental e eterno que só pode ser compreendido na forma humana? É isto?
There is a need in human life for authoritative higher knowledge which transcends gross and subtle matter. Without it you either must choose ignorance or mental speculation. Spiritual knowledge is not some flimsy, whispy nonsense. It is the most important and practical reality of life. If you don’t know who, what and where you are, how can you act properly? It is impossible. The bottom line is: either you understand spiritual knowledge from a bona fide source or you cannot go beyond animal life, for you will choose to remain in ignorance. E é justamente este o propósito de Sir Kalidasa: manter seus seguidores presos na ignorância, presos em atividades animalescas.
Ele veio em nossa direção, deixando suas sujeiras imundas caírem pelo chão. Alguns pegavam seus restos como uma misericórdia de tolos.
Por que vocês ficaram afastados e não vieram ouvir o que tem a dizer o mestre Kalidasa?
Não nos interessa.
Ele tem todo conhecimento necessário para a humanidade ser feliz!
(sinopse de seus conhecimentos:
- manipulação inteligente de energia atômica, genes, vidas em tubos de ensaio;
- manipulação ativa de mente e sentimentos alterados;
- controle sutil dos interesses coletivos;
- eliminação seletiva de seres com deficiência física, econômica, cultural e intelectual – este, diga-se de passagem, evolve qualquer tentativa de ir contra o paradigma categórico estabelecido pelo sistema vigente na sociedade aliada ao pensamento materialista oriundo de Kalidasa).
Anna Lívia, estava confusa em meio às duas linhas filosóficas que se chocavam, a minha e a de Kalidasa, apresentada por um ortodoxo, fiel e fanático seguidor da mentalidade materialista. Senti que estava me colocando em risco, pois estas idéias eram contrárias à política administrativa do hotel. Eu poderia se decapitado com Anna Lívia – tipo uma ditadura camuflada, deu pra entender, né!
Eu ainda disse: ele não é um representante autêntico. O que ele passa é total mentira. Ele promove a vida material e demoníaca. Isto é contraditório, pois somos espirituais e divinos. A bona fide source is one that has no mistakes and its origin can be traced right back to the root of the issue in question. When the issue is spiritual science, it must therefore be traceable to God Himself, for He is logically the root of all spiritual matters. God is actually the root of all that exists, but this will be discussed later. Somos seres espirituais individuais e partes integrantes de Krishna. Por que ele não aceita isto? Acaso ele quer assumir a posição de Deus para poder mudar estes conceitos naturais do ser vivo?
O fanático abaixou a cabeça e saiu sem resmungar.
Estou entendendo o que você quer me dizer, disse A.L.

Capítulo 13 – A Posição II

2006-04-25T05:51:00.000-03:00

Ela sabia o que eu estava dizendo. Só não queria aceitar. Neste hotel nem tudo pode ser dito às claras. Então...
Como não aceita a morte? Não há morte neste sentido arcaico ou institucionalizado pelo pensamento secular, entende?
Na realidade todos têm problemas. Uma das coisas era que os efeitos da identificação corpórea, do que havia sido um Eu no passado, unido, uma idéia falsa de Ego que havia concordado em odiar os santos e místicos que buscam pela autorealização e paz. Com falso ego de repente você tem uma situação na qual ocorre inveja e cobiça que começou é claro na história antiga e se espalhou para a consciência coletiva e isto encobre nossa relação eterna com Deus.Isto rompe nossa felicidade e conhecimento real.
...quero dizer, tudo faz parte de uma história, agora imagine estas emoções fortes nos corações de pessoas que acreditam ser o corpo e não uma alma eterna, que acreditam ter relações eternas com este hotel e não com Krishna. Não há realmente princípio sagrado a não ser a violência. A morte é algo natural para o corpo, mas não para a alma, o seu verdadeiro eu. É um momento muito turbulento em que você terá que se desapegar de tudo que nunca lhe pertenceu, mas que você passou uma vida toda acreditando ser seu. E claro que estes conflitos transbordam, porque diferentes desejos pessoais e materiais se manifestam e devido a sua identificação com esta energia material. Por que pensar: vou morrer? O que morrerá é apenas este corpo material que foi criado dentro deste hotel sufocante e que não poderá sair daqui. Ele está limitado por estas paredes deste hotel-prisão. Algo parecido está acontecendo aqui entre nós dois. O tempo está passando e estamos deixando este corpo preso no tempo passado em diferentes e infinitos detalhes da realidade material. Depende apenas de onde você está colocando sua consciência neste momento. Na transcendência ou na matéria?
Mas, como posso se estou morrendo a cada momento e já tenho consciência de que não poderei sair deste hotel?, disse Anna Lívia.
Não se preocupe com mais nada, apenas pule para o outro lado, para onde sua consciência é livre de qualquer condicionamento. Você se lembra das 25.000 horas de condicionamento pelo qual você passou? Nelas você aprendeu que morrerá. Mas, é mentira. Pule, vamos lá pule neste som transcendental. Transcendental vibration!!!
Mas...
Não perca tempo! Por que não aceita que você é um ser espiritual eterno que está temporariamente dentro de um corpo material que se acabará em breve? Por que não deixar outros seres vivos viverem livremente com direito à vida? Por que não aceitar a existência de um ser Supremo, uma Pessoa Absoluta que é plena de todas as opulências ilimitadas? Aceite, numa boa, sem fanatismo, sem receios, entende?
Esta vibração transcendental é o canal que lhe conecta a Krishna. Krishna is God, God is Krishna.
Ela estava caindo dentro dela mesma quando Kalidasa se levantou da mesa do café da manhã com seus seguidores e.

Capítulo 12 – A Posição

2006-04-19T22:25:00.000-03:00

Como não está para a morte? O que há de errado? Natural. Não há morte neste sentido arcaico ou institucionalizado pelo pensamento secular, entende?
...por exemplo, vamos olhar a Inglaterra do século dezessete. Na Inglaterra do
século dezessete eles tinham problemas. Uma das coisas era que os efeitos da
Europa, do que havia sido uma Europa unida, uma Cristandade unida, a Europa
unida que havia como que concordado em odiar os não europeus e não cristãos, e
de repente você tinha uma situação na qual havia uma reforma protestante, que
começou é claro na Alemanha, com Lutero, e se espalhou para a Suíça com
Calvino, e depois, por outras razões, o rei da Inglaterra, Henrique o Oitavo
rompeu com a Sagrada Igreja Romana, e assim por diante. E isto,.... porque,
....quero dizer, tudo faz parte de uma história, agora imagine estas emoções fortes nos corações de pessoas que de fato lideravam exércitos. E controlavam estados
e que não tinham realmente como princípio sagrado a não violência. A morte era algo natural. Foi uma época muito turbulenta. E é claro que naturalmente devido a que eram seres humanos estes conflitos religiosos transbordaram, porque diferentes grupos
sectários se apegavam diferentes teorias políticas e, portanto, todos os tipos
de conflitos políticos foram gerados, e de qualquer forma, sem entrar na
historia toda, eles finalmente tiveram uma guerra civil na Inglaterra, creio
que 1650, qual era o nome daquele personagem? Oliver Cromwell. Que liderava
aqueles que eram chamados cabeças redondas, e eles depuseram o rei, depois
o libertaram, depois ele disse que seria um bom menino, mas não foi, e eles
finalmente cortaram a cabeça dele fora. O ponto que eu queria
levantar é que as pessoas na Inglaterra ficaram tão queimadas, tão desgostosas
e exaustas deste conflito interno: vou morrer? O que morrerá é apenas este corpo que foi criado dentro deste hotel sufocante e que não poderá sair daqui. Ele está limitado por estas paredes deste hotel-prisão. E ainda assim, não perca o entusiasmo. Que por algum tempo na Inglaterra, na segunda metade do século dezessete, uma das coisas mais ofensivas em inglês que você podia dizer sobre alguém era acusar esta pessoa de ser entusiasta. De qualquer forma. Sim, é verdade. Então, a razão pela qual estou falando sobre isto é porque acredito que, de uma forma muito mais amena, algo parecido
está acontecendo aqui entre nós dois. Você não pode perder seu entusiasmo, pois ele vem de você como alma e não de você como corpo.
Mas como posso ser entusiástica se estou morrendo a cada momento e já tenho consciência de que não poderei sair deste hotel?
Para atingir a estabilidade e ao mesmo tempo estar mobilizado, é uma arte. Estar se movendo e ser imaturo, você sabe, não é tão difícil. E ser estável, você sabe, maduro
e não estar se movendo tampouco é tão difícil, como temos visto. Mas o
verdadeiro truque e ser estável e maduro e ao mesmo tempo mobilizado, em
movimento. De forma que não é embaraçoso ou mesmo imaturo, entusiasticamente
querer tornar o mundo consciente de Deus, consciente de Krishna. Conversar sobre como fazer o mundo consciente de Krishna. Salvar o mundo. E assim por diante. Mas tenho que falar desta forma porque é verdade, é real. “De que
serve vocês serem Americanos, Russos, Europeus, Brasileiros a não ser que façam algo de maravilhoso.”
Mas...
Não perca tempo! Por que não aceita que você é um ser espiritual eterno que está temporariamente dentro de um corpo material que se acabará em breve? Por que não deixar outros seres vivos viverem livremente com direito à vida? Por que não aceitar a existência de um ser Supremo, uma Pessoa Absoluta que é plena de todas as opulências ilimitadas? Aceite, numa boa, sem fanatismo, sem receios, entende?

Capítulo 11 – A Hora

2006-04-14T05:47:00.000-03:00

Anna Lívia, onde você estava?
Ela olhou para mim. Havia neste momento apenas dois pontos no universo entrando em meus olhos.
Agora a pouco quase adormeci. Vieram duas apsaras (from Monier-Williams dictionaryand the ISKCON Vedabase - ap-saras: f.; 1] a class of female divinities (sometimes called `" nymphs "' ; they inhabit the sky , but often visit the earth ; they are the wives of the Gandharvas (q.v.) and have the faculty of changing their shapes at will ; they are fond of the water ; one of their number , Rambha1 , is said to have been produced at the churning of the ocean)." going in the waters or between the waters of the clouds "; 2] angels.), aos pés de minha cama. Eu não estava adormecida. Elas me perguntaram você quer o sono da noite ou o sono de dentro? Morri de medo e disse quero o sono da noite. Acho que não estou preparada para a morte!
Olhei para ela sobre estas palavras doces e trêmulas. Entendi que havia chegado a hora de minha revolução. Tenho que salvar o mundo, começando por Anna Lívia Plurabelle, a minha frente, caida, sobre seu corpo de carne, pele, sangue, etc...

Capítulo 10 - A Dieta

2006-01-30T02:00:00.000-03:00

Comi nesta manhã apenas:
1/2 dúzia de banana prata com aveia e mel;
um copo de açaí sem açúcar;
não prestei atenção nas palavras de kalidasadasa;
planejei como não depender deste hotel (sistema, mundo material, hipócritas e afins);
não assisti tv - as notícias matutinas não me enteressam e causam-me depressão;
tomei dois litros e meio de água mineral comprada clandestinamente.

Lembrei-me do insight que tive enquanto assistia a uma palestra de Jayapataka Swami. Na visão dele. Estou falando para centenas de pessoas presas dentro de um quarto fechado que acreditam poder encontrar a felicidade dentro de apenas quatro paredes. Sem conhecer o que existe além destas quatro paredes ninguém pode ser feliz dentro deste quarto raquítico. Este quarto é esta nossa realidade. Mesmo esta online que liga-me contigo.
Estefânio!

Capítulo 9 - A Manhã

2005-12-23T05:47:00.000-03:00

Bem, como todos estavam caminhando em direção do refeitório. Café da manhã. Todos acompanhando a tal da Kalidasadasa. Como se ela, ou ele, fosse uma importante personalidade. Eu sempre à margem. Não tomo café. Não uso estimulante de nenhum tipo, apenas gengibre - que aliás é medicinal. Parei, antes de vir para este hotel, de usar ganja e ácidos sintéticos. E nesta manhã decidi terminantemente parar completamente o meu consumo de carne. De qualquer tipo. Decidi não comer mais carne, nem peixe, nem ovos, nem frango, porco, avestruz, peru... Não como mais nada do que tenha vida. Mas, quando chego no refeitório. Um verdadeiro cemitério degustativo. e no centro das atenções, Kalidasadasa. Dando uma palestra ou conferência de 1) como se projetar melhor numa sociedade ateísta; 2) como agir em favor do malefício planetário sem que as autoridades e líderes da paz percebam; 3) como expandir a cosnciência ateísta às crianças e futuras gerações. Havia mais ou menos umas oito monitores de tv com diferentes opções, desde imagens dos maiores cassinos do hotel e filmes de matadouros até apologias às drogas químicas e cenas de sexo explícito. O cheiro do local me embrulhou a consciência. Eu havia acabado de ter minha primeira experiência meditativa. Agora, vomitei!
Não tinha nada que eu pudesse comer nesta porcaria de hotel, tudo era nojento. Decidi ir comprar alguma coisa num mercado próximo. Para minha surpresa. Os portões fechados e ninguém pode sair. Comecei entender melhor toda jogada. My case is not a contradiction: before proving that real happiness is attainable, I have to remind you of the many miseries that plague humankind. Fiz jejum.
Escrevi em meu diário hoje: Tomei a maior decisão de minha vida! Nunca havia pensado nesta alternativa. Vou me jogar na tentativa de salvar o mundo. Esta é a minha missão - VOU SALVAR O MUNDO!
And yet human existence is a happy proposition, because within the human form of life it is possible to gain knowledge of the real self.
Alguém se habilita a ouvir sobre a vida, a paz, Deus e o amor mais puro e elevado? Neste hotel sei que não. Cadê Anna Lívia? Talvez ela. Mas como Sther, ela deve ter sido morta por ter idéias libertárias para a alma. This indeed is actual freedom from all miseries arising form material contact. Nesta sociedade hoteleira almas são hóspedes sem vida. Aqui vemos diferentes pessoas que são somente turistas tentando conhecer e desfrutar de algo que já foi mastigado por outros turistas que passaram por aqui antes.
So I got people thinking that I’m leaving the body and all of a sudden I jump out of all of this. So there was point when I was trying to write – see mostly every beggar [meditation] I’ve written, for lack of a better word – many of my books are lectures and things transcribed. Isto poderia ser algo secreto, mas mais secreto é dizer: você não é este corpo! Nem a pessoa que se encontra diante da tela do computador! Você é a alma, a consciência que está dando vida e energia para este seu corpo funcionar. But the beggars are written by me where I just go somewhere and cry and pray and scream and yell and sit down by a river, sit on a rock or something and I write. And so basically my beggars have been written I feel, for a lack of a better word, in an altered state.

Capítulo 8 – A Corrosão

2005-12-22T01:28:00.000-03:00

Me veo obligado a hablar porque los hombres de ciencia se han negado a seguir mi consejo sin saber por qué. Y me siento tanto menos inclinado a hacerlo porque puede que mis advertencias sean en vano. Es inevitable que se dude de los verdaderos hechos tal como he de revelarlos; no obstante, si suprimiera lo que se tendrá por extravagante e increíble, no quedaría nada. Entonces la verdad es que no hablaré nada en ausencia de mi abogado. Ni en presencia. De aquello que no se puede hablar, hay que guardar silencio.
Obrigado!
Rakshasam bhavam apannah pade kalmasatam gatah vyavaya-kale dadrshe vanauko-dampati dvijau. Características de uma era degradada. Ninguém mais conhece o sânscrito. Eis: “Este rei adquiriu, então, a propensão para o canibalismo e recebeu sobre sua perna uma mancha negra, motivo pelo qual ficou conhecido como Kalmasapada. Certa vez este rei viu um casal de brahmanas sacerdotes em pleno intercurso sexual na floresta, e desejou devorar o brhamana.”
Sem mais. Tive que sair da meditação. Lentamente voltei a ouvir os sons me prendendo pelos sentidos, a pele o vento fresco da manhã, a língua o gosto velho da saliva amanhecida, os olhos o açafroado céu das seis e pouco. Olhei para o lado e algumas entidades dormiam pelo chão com garrafas ao lado. Lá diante, prendiam com algemas Anna Lívia. Será a última vez que a verei? Já não sinto mais nada por ela. Ao mesmo tempo entra na varanda com o primeiro brilho dos raios do sol, uma pessoa muito estranha. Eu ainda, siddhasana. Não podia definir ser homem ou mulher. Androginia enlouquecida. Roupas sintéticas e graxa pintando seus olhos. Com uma boca vermelha como sangue sempre vivo e molhado. Olhos pontiagudos e penetrantes por cada poro e átomo. Foram chegando mais curiosos. ??? O gerente do hotel toma a frente e apresenta a figura. Antes, disse: PRESERVE THE POSSIBILITY. Os cupins, enquanto isso, iam desfigurando a mesa de jacarandá da sala. As traças, a minha biblioteca. E não sei quanto mais de fumaça venal meus pulmões serão capazes de acumular antes da débâcle. Peguei da estante a Divina Comédia. Alguma operária dos escalões inferiores da litosfera fez ali um trabalho de arte. Um perfeito orifício que começa no Inferno e termina no Paraíso. Entretanto, não posso saber ao certo se ela seguiu a ordem de apresentação do livro ou inverteu-a. Ela pode ter iniciado no paraíso, passado pelo purgatório até sair pelo inferno. Incontáveis as letras digeridas durante a trajetória pela leitora onívora. If I were to wish for something, I would wish not for wealth or power but for the passion of possibility, for the eye, e nada permanence, eternally young, mas chega a velhice sem que eu peça, eternally ardent that sees possibility everywhere, e tudo se apaga. Pleasure disappoints; possibility does not. And what wine is so sparkling, so fragant, so intoxicating! Tão intoxicante esta atmosfera causada por esta personalidade exuberante e demoníaca (?). Não, apenas quem a segue!
Este meus amigos é Kalidasadasa. A corrosão quântica e espiritual dos valores mais nobres e relevantes dos seres humanos, em pessoa.
Eu já sabia que era o fim de todas as nossas crenças. Aquela pessoa começaria em pouco tempo a corroer nossa inteligência – o pouco que ainda resta – e tudo o que encontrar pela frente em termos de Deus e consciência. Até mesmo o qu

Capítulo 7 - A Consciência

2005-12-22T01:25:00.000-03:00

Capítulo 7 - A Consciência

Sim, vinte e cinco mil horas de condicionamento!
Estou buscando pela minha consciência original que ainda permanece inalterada. Pensei, antes de dar o próximo passo e sair da meditação.

Capítulo 6 - A Retomada

2005-12-20T01:50:00.000-03:00

Claro que quando descobri que um outro narrador estava falando em meu nome algo relacionado com minha visão interior, resolvi tomar minha consciência narrativa para poder descrever minha explosão de consciência. Neste mesmo hotel, ainda sou eu mesmo falando, por enquanto. Descobrirei quem tentou tomar meu lugar.
Um primeiro detalhe: descobri que não sou este corpo, mas alma espiritual neste momentâneo corpo de Estefânio Dedalus.

Capítulo 5 - A Implosão

2005-12-19T02:16:00.000-03:00

A bomba é sua. Ela tem que estourar em suas mãos. Claro. Tenho que segurar esta bomba ela é minha, só minha. Não deixarei para outro. Tenho que ser egoísta neste caso. Somente meu. Deixe-a explodir aqui comigo em meu colo de lavas e chamas. Foi o que eu disse a um grande novo amigo e escritor. Eu não acredito em múltiplos pontos de interrogação. O que é falso ego é mesmo algo pessoal.
No caso, senhor, meu nome é Anna Lívia Plurabelle. E vou lhe dizer. Pior que conversar em celular é ser a primeira pessoa a falar com uma atendente novata. Congestionei o trânsito, a cinco metros da finalização de uma morte. Precisamente ao meio dia, as badaladas dos sinos da igreja-museu todas nos meus ouvidos. Uma. A uma. É a bênção perfeita pra mandar os tímpanos de qualquer um para o inferno. Ele está longe, muito longe desta realidade líquida quase gasosa. O que eu mais admiro nele é sua elegância ao puxar calças caídas para a cintura. Isso é coisa pra poucos. Veja ele ali a beira de sua existência.

[Daqui vejo. Aqui dentro. Somente um som. Fios de uma vida nos trilhos. Eis o que vi desta ilha. Tente em sua torre. Em sua ilha ou sítio. Eu estando Estefânio Dedalus.
1 - aqui dentro corre a eternidade o fluir do tempo a serenidade e leveza da matéria.
2 - não há matéria nesta cápsula apenas o brilho ofuscante do corpo que não escorre no relógio.
3 - uma força de locomotiva me jogando para frente me levando para o futuro da esquina do que ainda não existe e existirá por milésimos de segundos.
4 - aqui a vida é vulcão e os desejos são como relâmpagos que não queimam a noite e o dia caminham juntos na roda que gira no mesmo ponto e todos passam por este mesmo espaço diários de agulha.]

Tem sempre muito oficial de obra feita, pessoas que só criticam o que os outros fazem... mas isso é normal. Aprendi que não se pode agradar a todos ao mesmo tempo. Sou simples, gosto de ficar descalço e fazer yoga, e sentir o pé na terra fresca. Não sou especial, sou comum como outro qualquer. Odeio de fazer compras, e não tenho que levar filhos ao colégio. Tudo mudou na minha vida, quando fui para a Índia. Percebi que a humildade é tudo, para se chegar à espiritualidade. Vi que as coisas materiais nadam significam. É bom buscar seu eu interior, saber quem realmente é. Cada vez mais não sabemos quem somos. Em cada movimento da mídia duzentos mil indivíduos massificam sua personalidade. O sucesso não faz a minha cabeça. Um bom livro que ninguém quer ler. Este sim me agrada. Antes de fazer a revolução, tome vergonha na cara.
Mas, como você pode dizer que nada disto tem sentido?
Meu, qual o sentido de você estar diante de mim agora? Irônico é comprar um tênis lindo num outlet e ele vir discriminado na nota fiscal como low lifestyle.
Tenho três primos bolivianos passando férias por aqui. Eles são assassinos de inocência e eu não entendo nada do que falam em espanhol, mas me fazem rir. É bom ter um setor não imediato da família que ainda faz a gente sorrir, eu acho. Mesmo que eu tenha que passar 1 hora oferecendo alguns dólares até atinar que eles preferem helado de la blanca.
Ontem quando estava dormindo, acordei com os barulhos das teclas do computador. Pensei que estava sonhando, mas percebi que era real. Peguei-o para examinar. Ele continuou a bater, com medo, joguei-o no chão. Mas, ele continuou o que estava fazendo. Esa noche yo volví a soñar mis pesadillas con trenes, anduve de madrugada por enormes playas ferroviarias cubiertas de vías llenas de empalmes, viendo a distancia las luces rojas de locomotoras que venían.

[Eu daqui por Estefânio Dedalus.
5 - daqui sinto completamente tudo que chega até minha consciência tudo é consciência e a morte neste momento não existe somente fora deste ambiente é que tudo ganha seu fim a time in a long place.
6 - daqui descubro que a alma não é inerte ela á extremamente atuante e nunca pára para tomar água café chá daime ganja bolas prozac.
7 - daqui contemplo uma realidade que rola paralela ao nonsense externo nos copos de vidro.
8 - daqui contemplo o risco sem fim de minha memória que não se esgota em cada entardecer e nela retorna esta imagem que vi na infância do pancatattva verdade absoluta numa única pessoa.
9 - daqui posso entender que em cada um dos milhares de copos dágua que estão sob o sol estão refletindo o mesmo sol e ainda assim permanecem individuais sob o sol o tempo a lua o vento e a vida.]

Realidades paralelas. Disse Anna.
E já que vou passar a parar por uma hora no almoço, e não mais por 15 minutos, vou trabalhar 45 minutos a menos. Que pena. Somos nós chamando a nós mesmos de macacos. E mais, o servidor bloqueou meus acessos no trabalho, ou seja, quando eu estiver lá escravizando-me a mim mesmo até as 21h, não poderei mais desabafar por aqui. Agora só falta tamparem meus olhos pra eu não ver, meus ouvidos pra eu não ouvir, esse eu acho que até seria bom. Vou lhe dizer uma coisa, lido mal com perdas. Cá pra dentro. De dentro pra fora, procuro ir andando com coragem, ainda que meu berreiro seja ouvido a milhares de quilômetros de distância. A senhor de mim mesmo sou eu. I am mine.
Sim, a vida de um idiota will be a few idiots. Some people wouldn’t leave their homes if they were made out of those really yummy pepperidge farm cookies with the chocolate chunks and macadamia nuts, and cnn had video of a 100-foot cookie monster bearing right down on them. Mais o que esperar desta minha geração? The film is about being at critical mass — critical mass in relationships or between race, and the hotel and the characters under its roof serve as a microcosm for what was happening in the country during that time. Sentado a espera de se acabar diante a monotonia. O que mais fazer? Poço vazio de perspectivas.
Aqui fora apenas meu caro. Lá, onde Estafânio está tudo está.

[Eu me posicionando temporariamente como Estefânio Dedalus.
10 - só há um centro onde gira meu amor minha fome meus desejos mais secretos minha escuderia devocional.]

In other words, is the fate of the posthuman to return, not to the redundancy of humanist fantasies of autonomy, but rather to the re-realization that humanity was only ever a phase in its cultural development? E voltar e voltar até não mais ter estes mesmos apegos ao quarto, à sala, ao banheiro, à recepção podre deste hotel falido. It's a relatively luxurious complex. We have one of four three-bedroomed apartments on the first floor. Large, high-ceilinged rooms bathe in the warm glow of wooden floors and thick walls, and a sun offering light both sides of the day shields us from the outside world. Tudo muito atrativo para uma mente desejosa por ser a dona da festa. O homem é uma corda estendida entre a besta e o super-homem - uma corda sobre o abismo. É perigoso passar de um lado ao outro, perigoso ficar no caminho, perigoso olhar para trás, perigoso tremer e parar. Perigoso, perigoso e dangeroso. É uma ponte e não um fim, é uma passagem e uma queda. Uma das conseqüências mais simpáticas de toda a experiência é que agora, ao ser perguntado sobre o que eu acho de determinado indivíduo, eu posso responder que ainda não o li. O que sinaliza os hábitos do ambiente e o tempo em que vivemos - nos lemos todos, uns aos outros, todo o tempo. Os blogueiros, lemos e julgamos; Eu queria dizer era só aquilo, mesmo. Hoje de manhã me perguntaram o que eu pensava de fulano, respondi, ainda não o li. Quando sai de um sebo ontem a tarde, com um livro de um novo escritor da minha geração, ele estava lá fora, sentado em uma bike velha como alguém que não tem onde se sentar. Falei, ele. Este livro é uma porcaria! Não há nada que acrescente nem mesmo a uma barata prestes a morrer asfixiada no melado. Nada. E esta capa é pura pretensão artística de fumantes inveterados. Um detalhe. Não havia comprado o livro. Roubado. Para esfregar no nariz dele, seu autor. Entendeu Anna?
Assim mesmo, ele também está em outra. Eu sou uma pessoa tão pouco organizada que carrego na mochila três blocos diferentes. E anoto em todos eles. Isso sem contar a agenda. Eu o levarei para realizar mais misérias neste hotel defeituoso. A implosão é sempre para dentro de si mesmo. Busca pelo que se é. Sua essência imperturbável, Derek. Não se esqueça disso, a vida é fugaz.

Capítulo 4 – A Sacada

2005-12-17T15:39:00.000-03:00

Uma vez experimentado, produz no sujeito a vontade incontrolável de senti-lo o tempo todo. O desejo de querer o hotel para si. Apoderar-se do táxi, na viajem. Deve ter sido alguma associação do canto do quarto com o canto da sala, ambos ausentes no hotel. Possivelmente uma mistura de trechos de conversas de adultos, de insinuações verbais, murmúrios mal ouvidos pelo sono, à mesa de qualquer. Talvez sem sono, mas certamente à mesa, impaciente com os chás antes da conta.
Aquele desejo persistiu em mim por muito pouco tempo. Não o de um simples vício, mas o de um perfume delicioso. Uma alucinação, diria ele.
Mas o caso é que este cara saiu correndo e sem querer pagar a corrida. Eu o matarei!
Como o associava à causa errada, custei a perceber que já estava viciado. E que nunca mais conseguiria esquecê-la. ALP. Soletrando as iniciais de sua forma. Mas, (...)
Eu estava naquele lugar brilhante, como sol no rio. Dentro, uma gruta. Com árvores + folhagens + flores = silvestres + o aroma de transcendência. Dentro, do corpo, mas longe dele. No mais profundo e elevado pensamento, refinado, dizem meditação. Todo ruído ao redor de meus ouvidos como abelhas de combustível e metal, com escapamentos barulhentos. E lá deixei ALP. Eu (este mesmo que corre). O passado sem futuro. Apenas vendo a manhã sem término marcado, sem relógio, pressa, por quê. Deixei o hotel e o compartimento do carro corpóreo, quero dizer o táxi e minha mente. E lá somente o lançar-se no pleno sem fim. Em direção a um garotinho de cor azulada com sorriso de flecha. Com corpo de jasmim e som de flauta. Mas, contive. Voltei à gruta, dentro. Assistindo o desfile sublime. O carinha azul com muitas, mas muitas amiguinhas. E belas, floridas, perfumadas, decoradas com preciosidades de amor. Não agüentei e pulei no chão implorando permaneçam! Virei um grão de areia preso na unha do polegar do pé esquerdo do garoto. Aquele mundo como um balanço pra lá pra cá. O vento aromatizado e o frio na barriga de poeira. Pensei é isto que tenho que fazer e me entregar por completo agora a-go-ra a-g-o-r-a a go...
Acha que confiaria no que uma mulher diz? Economize-me! São muitos os nãos, por coragem de tê-lo dito e atrofia da doação, os que com eles selecionam presas e afagam à distância o encarcerado.
Essa auto-citação e reescritura de textos diversos sob a máscara de um mesmo Estefânio Dedaluz leva a crer que ele está apenas se omitindo deste mundo que é na verdade uma ficção. Mas digo que não. Estou envolvido por completo com este mundo. E ele sabe disso? Creio que está descobrindo neste momento. Eu mesmo quem falo! Os dois num canto próximo a ele, vendo sua introspecção por fora. E ninguém conhece o interior, o dentro, a mente e o motorista que conduz o outro lado da visão.
Vou esperá-lo sair deste transe. Espero até o ponto de sua relação com a vida cotidiana. Eu aqui. Vou levá-lo para conhecer estas diferentes comunidades antes do dia raiar. O hotel é grande e pequeno ao mesmo tempo. O tempo do olhar não é o tempo dos olhos, ouvir, cheirar, apalpar. Tempo do passar e do ficar, nem sempre o do projetar, que é o tempo de pensar. Saio da vida para entrar na Arquitetura. Saio da vida para entrar em Araraquara. Saio da vida para entrar num Gordine. Saio da vida para entrar no dia. Saio da vida para entrar numa caixa de comentários. E veremos Russel Crowe numa brilhante interpretação do paracetamol em buscopan.

Capítulo 3 - A Idéia

2005-12-16T01:41:00.000-03:00

May I never be adicted to books anymore. Muito pouco adepto às leituras dos outros. But during the trip I bought Crime and Punishment, Portrait of the Artist as an Young Man, Ulysses and L'étranger. Claro que outros que me falham na memória, agora. Momento difícil. Desci entre a multidão perdida em minha mente. Vi rapidamente Derek. Ele me viu? Sther, Sther! Não, apenas seu amor explosivo é que refletia em seus desejos. These are only to decorate my bedroom, I'll never read them. I'm illiterate, and proud. O cara me chamando. Eu correndo. Sentindo o tempo me consumir, um fio do começo ao fim. Carregando apenas o laptop e uma pequena mochila, entro num hotel, alguns quarteirões dali. With very similar thematics of sand, eroticism, time and the meaninglessness of samsara. Nasci e morri várias vezes neste mesmo local, com esta mesma roupa, com estes mesmos pensamentos e desejos. Estou de volta, mas acho que está mudada a cara deste velho hotel.
Seu tempo pode ter se acabado aqui, meu amigo. Seu apego é a causa desta constante fuga e disfarces. Sai do carro, entra num hotel. Encarcere-se num corpo dependente. E quando esta farsa chega a seu fim? Não falta o que inventar, peco pelo excesso. Expansivo que você é, quer sempre mais. De agora em diante, estaremos ambos a postos. Frente a frente. Supposedly I’ll be the interpreter for six Brazilian metropolises: Salvador, Rio, São Paulo, Curitiba, Recife and Porto Alegre. Qualquer local é sempre o mesmo problema: chegar, envelhecer, adoecer e partir novamente.
Mas, espero que Sther tenha ficado para trás. Novo estágio. Minha entrada neste hotel que posteriormente viria a saber que estava em chamas como quase tudo, em explosão, caos, terror... No íntimo de seu coração de pedra. E a memória também é matéria.
Eu passo a ser apenas um hóspede neste hotel. Ao meu lado, assim que entro, um cara que tem vinte anos por erro na ordenação cósmica. Estes ratos chegam todos os dias neste mesmo horário ai no forro e fazem a maior barulheira.
Depois de sete horas explorando a boa vontade de amigos malucos e flanando por cybercafés, volto a escrever. Foi para isto que aceitei me hospedar neste hotel. Minha nova residência, ainda não tem cortinas, mesas, cadeiras, fogão e todas essas coisas que as casas comuns costumam ter, apenas uma cama estranha com cara de hospital, mas confesso que a única coisa que realmente me fazia falta era poder sentar-me diante do laptop e escrever. Existem muitos tipos de blogueiros à procura de distinção de ego. Uns fazem disso seu tema, distração e babozeiras; outros, seu estilo, sua vida de sangue-suga. Piratas do oceano virtual. Mas ninguém chega perto de mim quando deixo de fazer qualquer coisa e nem mesmo escrevo. Nesta noite, assim que cheguei, após alguns acontecimentos estranhos, fui dormir, sem escrever. A velocidade da tua força é o sucesso da minha inveja. Os sons da rave ainda ecoam em minha mente mixando o estrondo da lata vermelha. E os sons da cidade matutina, talheres e xícaras para o café da manhã daqueles que entram no emprego oito horas. Acordei de madrugada, ouvindo conversas... Desde pequeno, sempre gostei de brigas e competições. Também, seu idiota. Chegava a jogar War contra mim mesmo, roubando para o inimigo, é claro. Cobiça. É. Esse espírito competitivo acabou me atrapalhando algumas vezes.
Você consegue atualmente se sustentar escrevendo? Pensei comigo mesmo, não como uma competição vazia, mas como uma pergunta ou entrevista feita por alguém e dirigida a mim – pegando carona na conversa lá fora e driblada com meu sono quebrado. Claro, escrevendo meus livros... e duzentos artigos para a imprensa, e dando estranhas conferências, e exercícios nas salas das oficinas, e prefácios e posfácios e apêndices. Distribuindo idéias em raves e half de sk8. É assim que me é possível chegar à escritura mais perfeita: a lista dos hóspedes que já estiveram aqui.
Não estudei piano, (continuou lá fora aqui em minha mente, pelos meus ouvidos), porque percebi que não conseguiria sequer começar a me comparar a qualquer um. Não gosto de comparações. Mas o tempo passou, e as coisas mudaram. Não que eu tenha deixado a competição de lado. Nada disso. Apenas mudei de foco. Mais um aí garçom! Hoje, o que me empolga mesmo são as colunas de reclamações de leitores de jornal... No final daquele ano uma guerra em surdina havia séculos afinal estourou por todo o planeta, e guerrilheiros bascos, palestinos, galegos, curdos, geórgios, irlandeses, até mesmo tibetanos reagiram de maneira organizada aos seus opressores. Tal união de etnias tão distintas era lenda que percorria a internet mundial desde os anos finais do século vinte, porém ninguém imaginava que os boatos poderiam ser verdadeiros... Durante muito tempo, cultivei o desejo de escrever um post que começasse desta maneira. Pensava que deveria tentar, exigir de mim a força necessária para fazê-lo. Cheguei até a completar um texto, mas não conseguia publicá-lo. Por certo tempo, deixei-o ali nos drafts, imaginando que sua hora chegaria. E chegou: dei alguns tiros e hoje eu o apaguei para sempre, junto com uma porção de documentos, sites e blogs envelhecidos pelos bits.
Toda aquela conversa sem sentido me fez perder o sono, mesmo que estivesse muito cansado, me fez lembrar. Eu tenho que publicar o próximo capítulo do meu livro no blog. Mas, lá fora a conversa continuava.
(...) Um cara que só se preocupa com miudezas. Em casa, ele traça algoritmos mentais para tudo. Acorda e, antes de se levantar, imagina a ordem das tarefas que tem a fazer: humm, colocar o pão na torradeira, beber um copo d'água, levar essas meias do quarto para a área, olhar pelo vão da janela quem está passando pela rua, escovar os dentes, checar email. Coloca tudo na seqüência mais econômica e vai fazendo: pega a meia com a mão esquerda, passa no escritório, liga o computador, passa pela cozinha, coloca o pão na torradeira com a mão direita, deixa as meias na área, liga o filtro, vai ao banheiro escovar os dentes, olha, conecta a internet, pega as torradas e o copo dágua... Tudo isso enquanto planeja próxima seqüência do dia e não completa nada do que inicia. Já disseram a ele que isto é esquizofrenia, falta de religião. Em meus momentos esperançosos, me sinto como ele, tentando pular fora do espaço humano da cultura mais nossa. Ele é avesso às grandezas e só enxerga coisas mínimas. O processo, a estratégia, o longo prazo ficam lá, bem fora do alcance da vista. Recursos humanos, demasiado humanos. Nos momentos do desespero sinistro suicida. Se ele fosse uma cara inteligente deixaria numa ilha deserta todos os estúpidos do mundo. (...) Tudo permaneceu assim até que, de súbito, guerrilhas promovidas pela LRMM irrompessem em diversos lugares do mundo. Soldados do IRA bombardearam o parlamento inglês numa operação desesperada, assassinando o primeiro-ministro trabalhista reeleito. Depois de postar fui dar uma volta. Ver o final da noite.
Qual a razão da escrita? Por que devo escrever? Qual o sentido de se passar uma idéia? Foi o que se passou por mim enquanto caminhava em direção à varanda, onde algumas pessoas. Há uma razão, nada é por acaso! Uma bola de fogo que desperta as pessoas para a realidade. Melhor saber qual a razão da vida, com ela a razão de eu escrever. Sim, você poderia escrever sobre sua coxinha de frango, aquela que você estupidamente comeu num boteco de esquina, sobre sua última transa, sua mais extática viagem de ácido, sua inesquecível rave, suas compulsões e doideiras mentais. Mas, que vale tudo isto? Que valor tem? Porcaria nenhuma! Somente quando você escreve deixando partes de seu ser em cada palavra e sílaba é que saberá a razão de escrever. Há um compromisso com o que diz. Você tem que escrever de tal forma que quem o ler sairá desta ilusão, sairá deste hotel em chamas. Tá! Qual seu nome? Anna Lívia Plurabelle. Também escreve? Não, sigo as cicatrizes que a vida deixa em mim. Escrevo nelas e com elas. Tento apenas seguir o fluxo que me leva à união com o supremo. Pulando sobre as palavras rapidamente antes que elas se afundem no senso comum de nossas propensões de marasmo e preguiça de pensamento. Comodismo. Mas, e você? Estafânio Dedaluz, também escrevo para consumir e correr do voraz tempo invencível. Não sei para onde vou. Por isto não sabe a razão de escrever! Tem razão. A esta altura considero que a literatura me tirou mais coisas do que me deu. Um emprego, um casamento, a sanidade.
Você sabe o que faz aqui nesta espelunca parecida com um mix de hotel e hospital? Sabe? Escolhi vir para cá e não quero ver as coisas desta maneira, prefiro acreditar que estou aqui como um turista, desfrutando da minha estadia..., mas, quanto tempo você acha que permanecerá neste lugar? Você-está-preso-sem-qualquer-possibilidade-de-escapar-ou-alterar-seu-programa. Tome meu contato. Falaremos por ele, tenho que fugir. Peguem esta sem vergonha! Um segurança do hotel apareceu de repente correndo atrás dela. Sumiu. Fiquei na minha. Realmente tudo parece muito estranho e louco. Mas, eu não queria ficar pensando no que ela havia dito. Embora fosse impossível.
Pensei em me proteger, já que estou num habitat muito fora do convencional para mim. Como um crítico que sou sobre mim mesmo, eu antecipei todos os ângulos possíveis que um revisor ou policial da cia possa encontrar. Assim não há nenhuma surpresa nos termos de nenhum escrito meu. Eu era muito mais violento em meus textos do que qualquer um poderia imaginar. Mas aqui vivo em minha própria narrativa, violência por todos os lados.
O cheiro de carne assada pela primeira vez me fez sentir nojo e vomitar nas paredes da varanda. Estava sozinho com aquele cheiro de cremação ensopada. Lembrei de Derek e seus cães lacto-vegetarianos. Daqui pra frente não como mais corpos mortos, apenas vivos. Aqui eles sempre perseguem algo, ostensibly fora de sua busca pela beleza, então, uma vez que começam não param, até os próximos corpos, eles travam, eles matam, furam com um pino através de seu abdômen, dissect o e etiquetam-no. O processo inteiro, eu encontro, não sou feliz ou saudável aqui, constatei. E o mais bem sucedido e honrado escritor. O menos provável. O escritor é demolido por um outro escritor. O corpo por um outro corpo. A vida por uma outra vida. Um sonho por um outro sonho. A alma, não. Can't say I understand this question. Ela ninguém entende. Por isto me ponho a refetir sobre a razão de escrever. Sou jogado nela. Mesmo que even their album covers seemed progressively more commercial, mantenho-me na margem, quero poucos e com qualidade. Não me vendo! Não estão me vendo? Por isto o compromisso com minha hospedagem aqui. Devo escrever com responsabilidade. Como um discípulo diante do guru.
And because I have done many interviews. And because I have let people take my picture. And because my goddamn picture has been in just about every fucking magazine and newspaper printed in Brazil. Ainda assim, quero dar uma idéia do que vejo diante de mim neste hotel. Estou num hotel em chamas, num hospital carniceiro, num hospício de fine peoples. Estou no mundo material. Las inmensas protestas de devoción y sacrificio malamente recompensados, el amontonamiento de invocaciones a los castigos más célebres, para rematar con el anuncio de nuestros destinos, que consistían en que las tres terminaríamos en la calle. Juntos sendo arrastados pela vida, acumulando invocações, castigos celebrados como sacrifício. Mas só há uma verdadeira devoção. Tome cuidado com sua ilusão, disse Anna Lívia Plurabelle, à distância, longe, quase desaparecida das minhas vistas, do meu horizonte de paredes e sol televisivo. ¡Había caída víctima de mi propia ficción! Cuidado para não ser seu próprio refém de sua criação.
Fecho os olhos e me fixo nos pés etéreos. Medito no aroma da eternidade enquanto o dia clareia, iluminando a fugacidade da.

Capítulo 2 - A Interrupção

2005-12-16T01:33:00.000-03:00

Acordei no meio da madrugada. Tenho que enviar o capítulo semanal. Internet. Duas e quarenta e dois da madruga.
Quarto infectado de cogumelos. Um bom nome para meu filho. Num táxi. A mente com o taxímetro rodando. Lá fora descubro que Sther se foi. O vento frio me ultrapassa. Estou sem pressa, digo ao motorista. Estou parado. Vendo por qualquer preço o movimento que não é meu. Para onde deseja ir. Este cara está sem destino. Rodo contigo a noite toda. A cidade é grande está morta e é leve como uma pluma, um filme de sessenta e quatro segundos.
As ruas estão cinzentas. Algumas pessoas retornam da rave e as vejo acabadas à minha frente. O ônibus quase se desmancha nos passos deles. Derek chama alto pelo meu nome. Sther. Deixo para lá. Descerei no próximo. Eu também estava lá. Agora numa lata vermelha. Cheiro de sardinha. Sei que ele é vegetariano. Crê em Deus. Diz que Ele tem nome além do apelido, ou substantivo.
Falta de ânimo para pensar em utopias. Isto não é comum para minha alma. Não sei para onde este maluco está me levando. Não consigo evitar. É como se eu estivesse sendo arrastado pelo impulso de escrever. Mas dentro deste quarto infectado só consigo ouvir os sons ecoando tsitátsitátsitá. Não consigo acordar esta mente vazada. Encarar o trabalho na mesa, para tomar banho, telefonar a um amigo para que ele tente acordá-la por mim, ligar a TV nunca, ouvir um novo spectral moog. Tem gente que me odeia. Eu já odiei. Ele não existe. Fiz as pazes com o velho. Eu também poderia ficar velho, mas alma não envelhece. Diz que a vida é tapeação. Eu concordo. Os tolos se auto-tapeiam. Eu cheguei neste ponto.
Quando eu tinha cachorro. Meus cachorros não me olham com ansiedade. Não dou ossos para eles. Também são lacto - vegetarianos. Distribuo baratas e ratos pelos açougues. Eles não sujam os quintais e calçadas dos vizinhos, assim asseguram o meu sossego. Notei que eles não dormem. Vigiam a minha insônia. Tudo isto se passa pela minha mente em poucos segundos como um vídeo de trinta e dois segundos. O necessário para se acabar com uma vida. Por que Sther não desceu aqui? Vai errar o pub. A noite está ácida ainda. Este é o problema. Resultado é se perder num táxi, vagar nas paredes da mente, explodir numa lata de dois andares, então caminho livre sem ruídos dentro de mim, agora. Só o vento nos ouvidos e um estrondoso lançar de carne sangue e alentos pelos ares à minha frente. Sther já não está mais indo.
Nem percebo que já é noite. Não escureceu. Passamos pela ponte. O relógio marca as horas e grita. Estou acordado, eu em minha alma adormeço neste carro cheio de cogumelos e o taxista me conduz sem saber para onde vou por onde vou por que vou. Sei que paramos no sinal. Como um signo de Pierce dentro de outro signo de Eco. Luzes sorriem para minha mente e estou preso dentro dela querendo chorar. Não consigo parar esta cara e dizer o que fazer. Não terei dinheiro para pagar a rota, o giro, o centro. Lá na frente o fogo do ônibus me acorda. Outra vez percebo que eu dormia dentro de minha alma. Vou descer aqui! Quando a porta abrir, salto de dentro da cidade bombardeada.
É meio estranho ver as fisionomias das pessoas. Histórias sonoras em movimento. Meu amor, meu ódio. Este parece um suicida. Bombman. Olha o bigode dele. Como pode? Nem está tanto frio. Ele parece cego, mórbido, visualizando o além. Será que ele está muito louco. Suando frio com um paletó de pele de carneiro. Ele tem dente de sabre. Será que ninguém notou ele abrindo lentamente os botões, os olhos sem piscar, puxando uma corda dessas tipo de amarrar vidas no inferno..., ninguém supunha nada, mas por que estou pensando sobre tudo isto que estou vendo como se estivesse relatando algo no futuro. É muito estranho viver esta vida sem saber que estamos prestes a morrer a qualquer momento como dizia Derek aos seus cães lacto - vegetarianos. Eu me vou. A lata vermelha explodiu.
Sirenes nas ruas, você ensaia dançar uma dança urbana sobre corpos registrados no tempo. Esse nervosismo nunca te abateu. Sua casa fica longe da minha e hoje é domingo. Ela não tinha que descer ali. Será que você entende quando escrevo como se estivesse falando? Bem, agora posso dormir dentro deste veículo por mais algumas vidas. Não dizem que há reencarnação, karma e tal. Verei Sther na próxima. Motorista me leve até acabar o combustível. Acordarei mais umas 20 vezes. Virarei de lado enquanto o mundo gira. Ouvi alguma idiotice do tipo os lados parecem todos errados. Há certo, mas minha mente não conhece. Nem o motorista.
Eu conheço! Por isto você se sente vazio e só. E ainda diz que não quer mais perder os seus vinte anos procurando sair deste táxi. Mas você não está no carro para saber. Sim, estou. Como? Você está trancada no quarto sem chaves para gritas ou se matar. O quarto está aqui dentro deste carro com você, cara. Eu já acordei, falta você acabar com estes desejos estúpidos e jogar este motorista para fora. Tome o volante e volte para casa. Espero você no quarto sem nenhum cogumelo infectado. Apenas o universo todo para conhecer enquanto olha para o céu.
Eu a amava. Ela não sentia com a alma. Com o corpo e sentidos sujos. Ela blindou o carro e todo o mar Egeu. Não queria saber de mais nada e gostava de carne mal passada. Tentou se casar com meu irmão e engoli-lo. Sem sucesso. Cada noite implorava com mais raiva. Implorou até e até construiu uma cidade de desejos egoístas. Nunca quis que eu a visitasse, fui visitá-la. Disparei uma flecha certeira, atravessando seu coração de ferro. Ela nada sentiu. Mas, era bem atenta aos detalhes dos movimentos e fisionomia das pessoas. Coisas de ex-modelo. De nada adiantou. Cozinhou seu próprio coração e não conseguiu descer depois de mim. Os dias derreteram a cera de nossas velas. Guardou um pedaço para uma vida de gozos, o outro para uma vida de fadigas e glória. O resto atirou aos ares. Para livrar-se do cheiro, acelerou o Tempo até romper-se o eixo e não sobrar ninguém para contar a história. Somente eu é que sabia dos detalhes. De tudo que se fizeram estilhaços. Por não ter aceitado meu jeito. Eu disse cara, estamos alienados sem saber! Consideramos-nos libertários, descolados, abusados e por ai vai, mas no fundo estamos completamente alienados. Nossa geração não pára para refletir sobre algo mais profundo ou relevante. É tudo na base do momento. Imediatismo total. Não quero que meu filho seja uma marionete. Somos jovens ainda, temos que fazer pensar. Claro que não falo tipo vamos filosofar. Mas, tente refletir sobre coisas simples que passam sem que possamos perceber ou nos antenar para o fato de como estamos presos. Como meu irmão.
Na rua não é raro você ouvir pessoas falando em inglês, em árabe, alemão, japonês, francês, espanhol, russo, nhegantú e, por incrível que pareça, português. As palavras circulam sem donos ou nações, pelo simples prazer de dançarem sozinhas. Pronto! O trânsito parou e acabou o combustível todo! Tem que me pagar agora, rapaz. Não importa. Quero o dinheiro! Sai entre a multidão de curiosidade sensacionalista. Ele lá gritando pelo dinheiro. O irmão de Derek correndo ao nada. Sem o aprisionamento do carro. Preso agora no quarto. Tentando apanhar os cogumelos como o reflexo de uma mangueira carregada de mangas refletidas numa poça dágua. O irmão de Derek o próprio Estefânio Dedaluz. Procura escapar do cansaço e se esconder do momento anterior, que antecede este. No hotel.

Capítulo 1 - A Chegada

2005-12-14T23:10:00.000-03:00

Olhei no relógio, apenas por impulso, não vi a hora. O sol já havia se escondido. Alguns ratos corriam no forro da recepção, no mesmo horário, todo dia. "Sem falta eles estão lá em cima fazendo o maior barulho, parece uma festa!", disse um hóspede, cara novo de uns vinte e poucos anos, que estava lá alguns dias. Fui até a janela e fiquei ouvindo o som dos carros cortando a avenida. Estou tentando fugir da ansiedade. Minha fuga causa mais ansiedade ainda. Olhando lá fora, ouvindo o som dos automóveis e estando aqui dentro com os ruídos dos ratos no forro da recepção do hotel, tudo parecia completamente sem sentido. Tantas coisas se passam pelas cabeças, mas parece que ninguém pára pra perceber isto. Chega o recepcionista. Eu estava sozinho para o check-in.
Perguntou "qual seu nome e idade, rapaz?" Fiz um pequeno esforço para me lembrar. Foi ai que me toquei e soltei as duas malas que eu ainda segurava nas mãos. Não estavam tão pesadas. Laptop e roupas. Talvez por isto que nem me liguei nelas.
"Estefânio Dedaluz. Vinte e seis", respondi meio que sem pensar e com a voz cansada.
Lá dentro tocava uma música que mais parecia o som de vinil riscado e se repetindo na mesma linha, cheio de chiados. Mas depois notei que era um som do Orbital. Antes de reconhecer o que era, o som de disco riscado estava me incomodando. Estranho que ninguém se importava. Pensei que pudesse estar incomodando apenas a mim. Então fiquei quieto na minha. Já era noite.
Eu me sentia um pouco entorpecido com o cansaço. Tudo parecia um filme sem enredo. Pessoas entrando e saindo. Caras de dor, desejos, medo e ansiedade. Esta era também a minha cara.
O computador do recepcionista deu problema. Depois que solucionou, mais perguntas.
"Qual o motivo de escolher nosso Hotel? Alguma indicação"
"Quero descansar. E pensar um pouco na minha vida. Simplesmente peguei a estrada e parei aqui"
"Você trabalha profissionalmente como escritor?"
"Mais ou menos. Sou free lance." E olhando para o lado peguei uma cena estranha. Um outro hóspede do Hotel discutindo com o gerente, talvez.
"Gostaria de enfatizar alguns pontos quanto as suas perguntas: qual a necessidade deste questionamento todo?"
"Aqui você não tem que perguntar nada, meu caro amigo. Apenas responda. É assim que funciona! Se você está hospedado conosco terá que dar detalhes de sua vida e intenções. Não estamos a fim de aturar problemas futuros por causa de hóspedes suspeitos."
"Ao que me parece isto é bastante decisivo para que reduza minha estadia...ohhh, hei parconiss!". Antes de o hóspede concluir, dois brucutus tipo jiu-jitsu vedaram a boca dele com uma fita adesiva. O gerente ou dono, sei lá, continuou discursando: "aqui você não tem o direito de expressar seus pensamentos, desejos ou o que quer que seja..."
Ninguém dizia nada. Todos que passavam por perto sentiam o que estava rolando, mas passavam de cabeça baixa. Então, pensei que o primeiro e único problema que havia surgido naquele Hotel fosse este. Como eu vivia fora deste esquema todo achei que eu estivesse desatualizado com as novas normas de etiqueta social, que, diga-se de passagem, sempre odiei. E como não estava sendo comigo... deixei pra lá.
Acho que pelo fato de eu estar muito cansado - sabe quando você não consegue coordenar o que ouve com o que percebe e nada disto está ligado com o fato real - pois é, na minha mente entendi que aquele hospede tivesse vindo para o hotel como um mero turista como alguém que vem para o mundo querendo ser um turista também, o que é normal para quem está pagando, mas que no meio da história descobre que fez um mal negócio. Deu para entender? Ai não dá para cancelar a reserva. Quis, agora consente!
Peguei a chave, terceiro andar, 343, final do corredor.
Pelo corredor estava total silêncio. Apenas a sola do meu tênis e minha respiração um pouco ofegante é que quebravam o mórbido e sombrio silêncio que me fazia lembrar o corredor do Hospital São Paulo, onde fiquei internado quando criança. 343. A chave entrou macia. Havia marcas de sangue na porta, o formato perfeito de uma mão aberta expressando PARE!
Abri a porta procurando na parede o interruptor. Acendeu uma luz amarela de tão fraca que era. Tudo para aumentar o sono ou entorpecer ainda mais a mente de qualquer um. Olhei para todos os lados e só havia uma cama com lençóis brancos amarelados. Mas, não parecia ser o mesmo amarelo da luz. Era de sujeira mesmo. Como eu vim parar aqui? Pensei enquanto olhava a situação do quarto e me lembrava do mau negócio do outro hóspede e me senti como se estivesse na pele dele. Fui tendo uma melhor noção dos complexos meandros da minha biografia como a própria organização interna dos meus pensamentos. Vi que muitos estavam reunidos no hotel, com efeito, alguns pontos luminosos e centrais soltando sons em tom de vozes guturais faziam me dar mais sono.
O leitor poderá encontrar, assim, um roteiro-chave, desde os primeiros escritos surrealistas e neo-barroco às perturbadoras páginas desta minha descrição derradeira e, como resultará, talvez, pós-moderna? O roteiro era um hotel que agora eu já não via mais como um hotel, mas algo como um hospital mesmo. O cheiro, as arrumações, a decoração e o humor negro e baixo astral dos funcionários me levaram a refletir sobre minha estadia num hospital e não num hotel. O que estou fazendo aqui? Não há ninguém por perto e mesmo assim estou me sentindo preso pelas sutis teias da mente. Sinto paredes e correntes limitando minha consciência. Devo estar com sono. Deitei e dormi.

Uma Apresentação do Hotel-molotov

2005-12-14T22:55:00.000-03:00

Hotel-molotov é uma ficção on-line publicada semanalmente. É uma metafora do mundo vivida por dois personagens conhecidos da literatura mundial, que passam um final de semana num Hotel que na verdade é o próprio cativeiro ilusório da realidade material.
É uma novela hiperrealista sampleada da WEB que circula entre Literatura, Arte, Filosofia Oriental Yoga e Cultura Pop.